O MURMURAR DAS PEDRAS

BIBELOTS

2012-01-01T13:02:00.001Z

Começou um outro ano bem comercial

E tenho os olhos com muito frio

Mas salvo-me com uma chávena de leite quente,

Porque já se sabe, é preciso evitar as irritações de alma

Uma por uma, assim como quem reza

As orações de todos os futuros,

É preciso contar com os imprevistos

Mesmo com aqueles que acontecem

Por deixar cair o coração dentro do açucareiro…

E tenho dito: O meu retrato ficava bem

Em cima de um paninho de tabuleiro!

ARQUEOLOGIA DOS SENTIDOS

2011-12-10T12:50:00.000Z

Haverá uma lágrima caída

No fundo mais fundo do mar

Estará dentro duma ânfora partida

Que ninguém poderá resgatar

No alto mais alto dos montes

Naufragou uma arca que já não é

Por não haver botes salva-vidas

Uma humanidade ficou sem pé

Os corpos arrastam os seus passos

Por já não terem onde cair

Até os pássaros ficaram sem dinheiro

Não há mais penas para fingir

No escuro mais secreto dos dias

Será dito um Verbo antigo

Que o futuro ainda não inventou

E dele virá o verso prometido

NÚMEROS DE POLÍCIA

2011-11-13T12:33:00.000Z

É sempre a mesma rua que encolhe os ombros

Porque não sabe as suas sombra nem as portas

Que tem de guardar dentro dos seus olhos de asfalto

Todos os dias faz a chamada por ordem alfabética

Gémeos, Loba Maior, Peixes, Sagitários...

De Vénus à Praça dos Conquistadores

Há cinco quilómetros de palavras

E tudo é mesmo ali ao virar de um ano-luz

Com os candeeiros públicos sempre acesos

Além de um rés-do-chão para cada morte

É sempre na mesma rua que nascem os pássaros

Com as suas gaiolas penduradas nas orelhas das nuvens

Não há asas mais abertas do que as das pedras

A rua não dá qualquer informação

A quem quer chegar ao centro do universo

Nem se importa que os anjos andem perdidos

Ao fim e ao cabo a rua segue em frente

Em direcção a todas as coisas que ainda não existem

O VENTO QUE PASSA

2011-10-16T11:37:00.000+01:00

Estou quase a voar

preciso que me atem à Lua

e me apertem bem os sapatos

senão fujo para longe

Os peixes sabem como me deixo encantar

por qualquer búzio que traga o som das estrelas

Em todos os lugares há pedras caídas do céu

Em todas as pedras há indicações precisas

é tão fácil encontra um sonho

Vou dividir o futuro

um ramo para a flor

o outro para as palavras que andam no ar

AS MINHAS PROEZAS MAIS ASSINALADAS

2011-09-24T15:06:00.000+01:00

Arrisco em qualquer labirinto

Desde que tenha uma porta sempre à mão

Caminho sobre os precipícios de olhos vendados

Só preciso de duas moscas que me levem pelos ombros

Mergulho nas nuvens mais perigosas e movediças

Com um pára-raios na cabeça nunca perderei a maré

Faço com a minha escrita toda

Um ninho para a proliferação de gatos e sapatos

(deixo apenas um poema de fora para poder respirar)

Suporto tanto a loucura como o juízo

Que se pronunciam em pública sentença

Atiro tiros e granadas contra os espelhos blindados

Mas defendo-me com os espirros do meu nariz

Por entre os nós que me estão cravados na pele

Vou sentindo os meus embates mais cardíacos

Escondo-me na porta furada pelo bicho

E aqui fico até que o fruto comece a crescer

TONTURAS

2011-09-06T11:43:00.000+01:00

É tão fácil sentir uma montanha russa

basta uma parede que tomba de um lado para a outro

um chão que não se segura em pé nem por nada

um sinal de stop que anda à roda sem querer parar

uma pedra que tropeça por estar distraída a pensar

uma escada que cai nos seus próprios degraus

um mar que mergulha e se afoga de repente

SEM SUBTERFÚGIOS

2011-08-18T19:30:00.000+01:00

O que se procura quando se escava

na raiz do silêncio?

O futuro vem à superfície

sempre que se inventa uma ideia.

Não há nada mais apertado do que a pele

que nos cobre da cabeça ao coração...

Todas as coisas que existem

estão tão perto,

basta cruzar os braços

para se atar uma ponta azul de mar

à ponta mais frágil do deserto.

Tudo é tão explícito

que mesmo o sol mais disfarçado

salta logo à vista de quem o quiser apanha!

Não há onde esconder as mãos

e a pedra que se atira

sai sempre do mesmo bolso.

PRINCÍPIO DA INCERTEZA

2011-08-01T17:38:00.000+01:00

As máquinas vão ficando sem respiração

escondendo a anemia dos seus braços

escondendo as falhas e as imperfeições

a sua insuficiência divina

As máquinas esperam por uma vontade

mas ninguém desliga os seus medos íntimos

os seus cheiros e as suas lágrimas hipocondríacas

O corpo resiste à linha curva

e martela no código do universo

até esgotar todos os números

O comboio parte sem letras nem janelas

Quem regressará?

O SAL DO UNIVERSO

2011-07-12T12:53:00.000+01:00

primeiro um fogo

depois a razão

uma aranha de vidro

mordida bem no meio do peito

não há remendos para a alma esfarrapada

e a vida come-se com casca e tudo

primeiro um fogo original

a seguir um fruto sem saída

esmagado no fundo do bolso

no fim

toda a sede dos peixes

DESCONFORTO

2011-06-11T16:44:00.000+01:00

aos sábados as janelas põem a língua de fora

mostrando ao sol as amígdalas vermelhas dos tapetes

que espirram muito por causa da alergia ao pó

aos sábados as flores são estranguladas

enquanto se muda a água do relógio

e se dá corda ao tédio

porque é dia de arejar as palavras

de abrir as cortinas do sono mais pesado

mudar as sombras e fazer as camas de lavado

perfumar a roupa mais habitável

não esquecer os peixes e os copos de vidro

a fruta morta no cesto amargo

sem teias escondidas nos cantos do mundo

as almofadas viradas do avesso

a consciência cheia de sumaúma

mas
com as cadeiras fora das suas posições

e todos os sítios fora de sítio

já não há lugar para poisas os olhos

2011-05-24T19:36:00.003+01:00

antes de voarem
os pássaros têm um subterrâneo dourado

junto às pupilas

depois disparam lágrimas contra a luz

ficam pesados com tantos satélites

cristina néry
e

regina

BLACK-TIE

2011-04-27T17:35:00.000+01:00

Livremente

os loucos se atiram de guarda-chuva

fato escuro muito engomado na lapela

embora murcha

sempre a puxar pelo lenço de seda

com cinco bananas escondidas

para o caso das portas não se abrirem

e terem de ficar ao relento

os loucos, ai os loucos

atacados por borboletas estrangeiras

BOA NOITE

2011-04-05T18:51:00.000+01:00

Não mato a cabeça quando penso

A cabeça não é coisa que se gaste como se fosse água

Ou gás

Nem se queima como acontece com as lâmpadas

A cabeça é uma boa ferramenta de trabalho

Só é preciso fazer os movimentos certos

E ter cuidado para as ideias não cortem os dedos

Mais do que uma ferramenta de trabalho

É um instrumento de precisão

Tal como um bisturi ou um míssil

Penso que não mato a cabeça quando penso

Mas para prevenir qualquer engano não penso muito

Dá-me jeito ficar assim

Com os neurónios parados

Quando anoitece as janelas apagam-se

Para que possamos adormecer à vontade

Conforme as figuras geométricas se vão partindo

E não haja nem mais uma linha curva

Para pôr em cima dos joelhos e aquecer

esquecer

escrever

UM PASSO EM FRENTE

2011-03-12T15:30:00.000Z

Quando os óculos acordam do seu sono crepuscular

As pontes ficam mais altas e traiçoeiras

O céu parece que abana por cima das nossas cabeças

E é difícil encontrar o equilíbrio entre o leve e o profundo

Porque todos os alicerces têm buracos cósmicos

Onde a luz se perde quando se quer ultrapassar

Já perdemos o rumo das estrelas submersas

Agora é ir e escolher as melhores fotografias

Pois o coração já tem um óptimo formato digital

Que até pode captar os dias que estão por fazer

Uma sensação de impaciência

Enche-me o guarda-chuva de mosquitos

Não sei por onde começar as nuvens

Que tenho de construir para amainar o vento

Tudo é mais fácil do que abrir uma janela

As palavras fecham-se por dentro

Para não serem apanhadas em flagrante

E ninguém possa escrever sem as pesar nas mãos

PORQUE ÀS VEZES NÃO HÁ MESMO PALAVRAS...

2011-02-14T17:33:00.000Z

... e as que existem são demais

A VERDADEIRA MENTIRA

2011-01-25T12:03:00.000Z

Chega de verdades: Quem me diz a mentira do mundo?

Não quero segredos

Dêem-me o veneno e a seta duma vez

Que o ar é para sufocar quem respira

Isso já sei

Que o mar tem portas no fundo

Por onde se escondem os Deuses incomunicáveis

Também o suspeito

Que há outra Lua para além das quatro fases

E outro deserto que não este, tão coberto de alucinações

Não é novidade

Mas quem me diz a mentira libertadora,

Aquela que há-de acordar as pedras?

ESPERANÇA

2011-01-17T11:53:00.000Z

A luz ao fundo do túnel

EIS A QUESTÃO

2011-01-10T18:17:00.000Z

a madrugada acorda em cima do rosto

e os vegetais perfumados pelos insectos

assustam-se com o silêncio que se ilumina

a madrugada abre-se em flor em cada sílaba

pesa tanto o espanto dos músculos

de repente a memória toda

no caderno com 365 folhas numeradas

na voz afogada no fundo de água

a madrugada vem sem um passo atrás

mas logo a indecisão

cair ou voar?

ANDA NO AR

2010-12-02T14:46:00.002Z

Continua o frio

Há peixes orelhudos a espreitar pelas portas

É necessário um esquema para fugir ao ruído

das pedras maduras. E acordo

Com a boca vazia para morder as mãos

As próprias mãos sem um agasalho

Sem uma explicação para a falta de amêndoas azuis

Nu corpo

No esquecimento teimoso de todas as horas

De todas as raízes

E acordo pensando como é desnecessário acordar

sem nenhum plano estratégico

Apenas com a humidade branca e sem diálogo

Apenas com uma vontade de boca e um voo arrepiado

Lá fora a música até corta

Qualquer coisa vai acontecer

À VELOCIDADE DA SOMBRA

2010-11-18T18:09:00.000Z

amanhã nunca morrerei

se em todos os momentos

andar à velocidade da sombra

Hoje nem uma pedra sonha

e o resto do tempo é uma metáfora

um céu vagabundo que cerra os dentes para não gritar

uma gota de mel que cai de uma nuvem constipada

nada acalma a lua

as suas dioptrias de Ser transparente

Hoje nem um nó

PASSWORD

2010-11-03T18:16:00.000Z

é preciso descobrir a palavra por onde começa o mundo

voando devagar

para deixar o coração se alongar

até à curva do infinito

o mundo vai começar sem mágoas nem contradições

talvez num espaço distante

talvez num tempo doce e quente

nessa idade exacta

em que cada pessoa joga às escondidas com o Sol

sem ganhar nem perder uma única lágrima de futuro

e a palavra perfeita

sem um único ruído

assim dita

CARTOGRAFIA

2010-10-26T14:44:00.001+01:00

Apago as linhas do mapa

Ponho as montanhas ao nível da régua

Levanto o mar até afogar os olhos dos pássaros

Até inundar todos os centímetros do universo

Mas tudo é intenso e clandestino

E não há nenhum lugar para as águas

Nem mesmo para as mais secretas

É preciso voltar ao princípio das descobertas

Desta vez com melhor vontade

Guardando o futuro numa caixa bem aberta

Ir até onde a voz acaba e o céu começa

SINAIS DE FUMO

2010-10-18T13:50:00.001+01:00

A locomotiva fuma a terra até aos ossos,

vai acelerada e negra

girando em volta dum poço aberto

preste a descarrilar das calhas do sentimento,

preste a engolir o fogo do universo.

A locomotiva arde na luz do horizonte,

tudo é mar e o seu inverso,

lucidez negativa

a boca altiva, fornalha de futuro.

Pouca vida, pouca vida…

Gosto do teu sabor a ferro,

Gosto do teu saber a excesso.

Velocidade apagada,

nunca alcanço o que penso

porque vivo nas curvas do infinito.

Dentro da fala arde a lenha

desta pressa

desta viagem acesa.

A locomotiva entra no túnel da garganta

para gritar o nó mudo

do mundo cego.

Tudo é mar e o seu regresso.

Pouca água, pouca água…

Quero chegar

Quero viver fundo, até aos ossos.

HISTÓRIAS DE ENCANTAR

2010-09-29T12:27:00.001+01:00

Era uma vez uma chávena de chá que tinha graves
problemas de consciência, mas que mesmo assim
gostava de se mostrar trasbordante de sabedoria.
Até que um dia caiu no chão e partiu uma asa.

Era uma vez uma caneta que se preparava para
assumir a plenitude da sua idade, quando de repente
ficou sem tinta.

Era uma vez uma estrela polar que apesar da sua
carência afectiva, se esforçava por permanecer
no mais absoluto segredo profissional.

Era uma vez uma linda bicicleta de montanha que
sofria de graves problemas de coluna, até quando
o percurso era a descer. Por isso não teve outra
solução do que parar e dedicar-se à escrita.

Era uma vez um rico relógio de prata que vivia num
magnífico palácio onde exercia o honroso cargo de
guia turístico. Até que um dia foi declarado relíquia
arquitectónica e não conseguindo suportar tal desgosto,
deu em beber mesmo sabendo que não era à prova de água.

Era uma vez uma mesa rectangular que por falta
de verbas, teve de optar por ficar calada, apesar
da sua potencialidade para mesa redonda.

Era uma vez um advogado de defesa que se partiu
e não voltou a ser recuperado pois não valia a pena tal
investimento, tanto mais num período de tão grande
contenção económica.

Era uma vez um girassol com cara de poucos amigos
que costumava estar virado para a parede e só se

mostrava em dias de grande solenidade ou
quando não avistava nenhum turista por perto.

Era uma vez uma linha recta que ficou interrompida
temporariamente para beneficiação mas que apesar
desse contratempo, continuou a sua árdua luta
pelos direitos humanos.

Era uma vez um número primo que recebeu
uma condecoração pelos actos praticados
em prol do progresso científico e tecnológico.
Como grande filantropo que era, mostrava-se
sempre de cabeça baixa em sinal de submissão.

Era uma vez uma máquina de escrever
que se avariou mesmo a tempo de evitar
que fosse cometido um acto de desespero.

Era uma vez uma tarde que ficou bloqueada
numa compacta fila de trânsito e não chegou
a tempo de assistir ao pôr do Sol.

Era uma vez uma ideia que falhou
devido a um corte de energia.

Era uma vez uma lâmpada
que se apagou por falta de amor.

Era uma vez um salto olímpico
que tinha por objectivo a felicidade.

Era uma vez uma chávena sem asa
que não sabia que fazer da sua vida.

Era uma vez uma vida que ficou esquecida
na prateleira porque não havia mais espaço
para o seu coração.

Era uma vez uma caixa completamente vazia
e sem histórias para contar.

Era uma vez um mundo que por falta de imaginação
ficou redondo como um pássaro.

TUDO A CINCO EUROS E ANTES QUE A POLÍCIA CHEGUE

2010-09-22T17:35:00.001+01:00

Sobre a expulsão dos ciganos da França, tudo já foi dito com magistral lucidez no post do Funes. Apenas me atrevo a acrescentar uns pequeníssimos detalhes, pensamentos que me vão surgindo nos intervalos do meu bem dormir.

É um alívio viver num país tolerante como Portugal, deste território nacional nenhum cigano será mandado embora. O máximo que pode acontecer a essa gente é ser enxotada de junto da nossa vizinhança, aldeia, vila, cidade ou distrito. Se se mantiverem à légua, os ciganos são fixes. Até dão muito jeito para fazer com que as crianças comam a sopinha toda.

Além disso, a quem compraríamos a melhor roupa e sapatinhas de marca? São mesmo úteis quando moram debaixo da ponte e vendem tudo ao preço da chuva. Mas também, com o rendimento mínimo que recebem, têm o dever de nos prestar alguns favores, ou não?

Ah pois...

OS ABRUNHOS

2010-08-31T14:41:00.001+01:00

apresento queixa contra este açúcar veemente
contra estas abelhas azuis que picam os abrunhos
contra esta idade aberta ao ritmo do galope
contra o precipício que aparece sem aviso
caindo para dentro de outro céu, de outro grito

as cadeiras morrem e sonham e bocejam
e batem o pé
e partem-se porque estão derreadas de tanto sol
porque queimaram os braços com tanto mel
porque já não podem com tanta eternidade

não sei como as árvores não se desfazem no chão
talvez a única técnica de sobrevivência seja a morte
talvez o próprio sol precise de raízes para não apodrecer

SABERES

2010-08-18T17:02:00.003+01:00

Ir à escola para quê? Lê a sina como ninguém, fluentemente, e em todos os idiomas.

PETIÇÃO PARA ACABAR COM O MÊS DE AGOSTO

2010-08-05T14:54:00.006+01:00

Agosto é o pior mês para férias.
Ir à praia em Agosto é de doidos.
Em Agosto o trânsito assusta.
Casamentos e baptizados em Agosto deviam ser proibidos.
Blogar, neste mês, é escrever pró boneco. Nem o Privada cá anda.

Bom, bom mesmo, só o luar. E a fruta da época.

POEMA FULMINANTE

2010-07-26T19:50:00.003+01:00

É possível ter um ataque súbito de vida
Desses que não têm origem conhecida
E que causam grande consternação
Desta idade… quem diria

Estamos todos sujeitos a nascer de um momento para o outro
Basta bater com a cabeça numa flor
Ou deixar entrar uma formiga miudinha para o peito

Ninguém escapa
Quer se escreva em texto corrido ou entre aspas

Nasce-se com um sorriso crónico
Que não há como o curar
Nem mesmo praticando muita ginástica interplanetária

Além do sorriso
Há outros perigos igualmente alegres
Fatalmente alegres

Não há remédio, nada mata a vida!

EM TERRA FIRME

2010-07-16T18:15:00.002+01:00

Para uma amiga com altas batidas

Estou sempre a perder-me nas coisas que penso
Deixo as palavras esquecidas pelos cantos
Até elas se encherem de bolor e de peneiras miudinhas
Daquelas que entram nos armários para comerem a roupa

Não tenho nenhuma táctica de navegação
Por isso respiro com os olhos fechados
E deixo que o tempo me puxe pelos pés
Fazendo-me crescer ao contrário

Sinto-me crescida desde que comecei a brincar
E a fazer desenhos com o coração

Sei que há estrelas minúsculas por onde posso fugir
Mas decidi ficar até que as formigas se fartem de mim

Já aguento qualquer pedra ou negação
Porque agora só vou pela minha consciência
Contra todos os passos que limitam a liberdade

Perco-me dentro das coisas que penso
Mas insisto e encontro sempre uma saída

Esta é a minha voz

ÚLTIMA HORA

2010-07-09T18:54:00.000+01:00

As cadeiras quando adormecem

Deixam cair a cabeça

Por vezes os braços também caem

É nessa altura que o corpo acorda

E num sobressalto põe-se em pé

Porque está na hora das notícias

TELHADOS DE PAPEL

2010-06-24T18:35:00.003+01:00

As coisas mais práticas quase nunca estão à mão

Nuvens, caminhos, ideias, caixas, árvores...
Sempre na última estante de cima
Ou num desvio entre o mar e a garganta

É difícil estar só
Porque a porta bate muito mais que o coração
E os olhos vivem numa correria enquanto dormem

Não há como segurar o vento

UM SOL PARA TRAZER NO BOLSO

2010-06-14T17:41:00.000+01:00

Uma pessoa com paciência
Poderia construir um mar em miniatura
Teria apenas de gastar muitos fósforos

As conchinhas de mar
Só servem para outras filosofias

O abominável homem das neves
É todo feito de peugadas
E de testemunhos oculares

Por isso
Nada mais confortável para uma montanha
Do que crescer dentro duma garrafa

A ÉTICA DAS MÁQUINAS DE CALCULAR

2010-06-02T19:12:00.003+01:00

A leitura de Novalis deixa-me a cabeça fragmentada

É prático saltar por cima dos bancos e das mesas
E atirar o mundo para trás das costas
Como quem já se esqueceu de tudo
Ficando apenas com as dores musicais

Não vais
Ter outra oportunidade
Chegou a época das cerejas

O amor tem consequências singulares
E a guerra dos cem anos já matou a memoria

Mas as nozes e os poemas épicos
Provocam aftas nos ouvidos

Até houve um poeta romano chamado Ovídio

2010-05-31T17:31:00.002+01:00

Aqui estou de regresso com uma máxima:

NADA COMO NÃO FAZER NADA.

O ÁBACO DO SILÊNCIO

2010-05-12T15:59:00.002+01:00

O futuro vai caindo no esquecimento

A verdade é que não consigo poisar os pés
Nem os olhos por muito tempo
Se o faço fico com dores na fechadura
Porque sou uma porta sem cadeados
Uma porta escancaradamente secreta
Que não leva a nenhum lado

O esquecimento é o vigor mais forte dos dias

Cada pé tem os seus terrenos falsos
E as suas areias movediças
Não conheço gesto mais vincado
Do que a mão quando está cansada
E deixa cair o lápis a espada e a rosa

Todos os fusos horários são lentos

Vou apagar as árvores
Que estão por trás dos castelos
Vou pedir a ajuda de um dragão
Já não tenho medo das rocas
Porque os dedos estão habituados
A acordar por si
Quando chegam ao fim da letra z

A MÁQUINA DE DAR AO PEDAL

2010-05-03T11:10:00.003+01:00

Vivo como se estivesse na costura
As letras são os meus alfinetes e agulhas
Que vou tirando do cantinho da boca
E alinhavando por aqui e por acolá
Passo as linhas brancas
Pelas casas esdrúxulas e abertas
Onde estou sozinha com os meus botões
Não dou silêncio sem nó
Porque com a tesoura corto a eito
Sílabas a mais do que a medida da bainha
No fim sobra sempre manga e pano
Para começar um outro verso
Com um novo e mais vistoso feitio

Sou uma costureirinha aplicada
As nuvens mais esfarrapadas
Caem-me do joelho até ao chão
No pescoço enrolo uma fita métrica
Com ela meço as coisas sem distância
E fico só com o tempo que cabe numa mão

Ponto corrido ponto concreto
Ponto de partida
Para o dedo que já está gretado
De tanto esquecer e perpassar

Faço um remendo no destino
E alargo a cintura dos lados
Hei-de fazer um vestido com flores
Nem que tenha rasgar o equador mais apertado

PARA UMA VIDA CHEIA DE ENERGIA

2010-04-21T11:14:00.002+01:00

De vez em quando é bom falhar…
Falhar em cheio e com grande estilo!
Falhar para não falar com as palavras trocadas,
Para não andar na ordem contrária do tempo
Para não cair de sono quando se olha para o Sol.

Também é bom faltar todos os dias
Aos dias que tantas vezes nos sobram,
Saltar pela janela sem fazer barulho
E fugir através das sombras hertzianas
Que rasam os muros mais sintonizados
Os muros que temos dentro dos ouvidos.

Às vezes é saudável ficar doente
Coxear das ideias, ter muitas dores nos bolsos
E poucas vitaminas na sola dos sapatos.

A vida é de morrer a rir,
Basta ver como os pássaros
Chocam com o céu sem se partirem...

AS PORTAS DO CÉU

2010-04-19T15:41:00.003+01:00

Se a natureza fosse irónica, daqui há poucos dias, a África e a América Latina poderiam vir a ser a única saída para os países ricos e civilizados do Norte.

Quão esquecidos andamos das nossas pequenas fragilidades.

TENHO DE APRENDER A CONTAR PELOS DEDOS

2010-04-15T11:36:00.004+01:00

Com certeza não percebi bem, já baralho tudo, deve ser da idade. Não é possível acreditar que, com a mudança da escolaridade mínima, uma criancinha de 18 anos possa andar na primária. É absurdo! Igualmente disparatado é não se ensinar a tabuada em virtude de existir a máquina de calcular. Nesse caso, escolas para quê, se existe o Google?

SONÂMBULOS DIURNOS

2010-04-07T17:00:00.002+01:00

Há pessoas que perdem o sono
Não por serem esquecidas
Antes por estarem atentas demais
E levantam-se cedo para o procurar
Mas por muito que tentem não conseguem
Perguntam e põem anúncios
Só que ninguém sabe de nada
Ninguém viu nem ouviu nada
Mesmo quando se trata de um sono pesa

Há pessoas que perdem as mãos
Sempre que as guardam nos bolsos

Devia haver um sítio exacto para todas as coisas
Incluindo para as coisas que não mudam de lugar
Caso contrário muitos mares e montanhas
Poderão desaparecer dos mapas
Isso é tão certo como o eixo que espeta o mundo
E cujas pontas saem pelos dois pólos

Há sonos tão pesados
Que abrem o chão até ao seu íntimo
É por isso que quando as pessoas acordam
Caem num sono profundo

PÁSCOA

2010-04-02T17:43:00.000+01:00

DA LÍNGUA PORTUGUESA

2010-03-27T14:55:00.002Z

Hoje a minha palavra em português é habitat
E não sinto nenhum stress
Em escolher outras palavras assim com muitas nuances
Para fazer grafites nas paredes

Porque a saudade é geograficamente
A palavra mais estrangeira

O cão faz ão ão
Mesmo que seja um pastor alemão

Uma chave-inglesa é também uma coisa muito prática

De resto
As flores e as pedras não se manifestam

Basta sentir o perfume do mar e das giestas

SEGURANÇA MÁXIMA

2010-03-21T18:53:00.002Z

Ter a certeza de tantas coisas. O caracol demoraria um dia inteiro a trepar até ao cimo da parede. De meia em meia hora calcula-se a distância percorrida. Não há nada mais extravagante do que a prática do alpinismo. Mas todos os bichos, mesmo os rastejantes, são trepadores por natureza. Não existe uma técnica definida para calcular as distâncias. Existe apenas a certeza de que as sombras crescem à medida que o sol vai baixando no horizonte. As sombras acabam por ficar tão altas como as paredes e as montanhas. O caracol atrasa-se significativamente porque desconhece a fórmula da linha recta. E faz constantes desvios através da textura áspera do cimento. Na trajectória aparente do sol não há qualquer tipo de desvios. O olhar, também, é rectilíneo. O olhar não é aparente. É fixo. Observa com toda a atenção os movimentos ondulantes do caracol. É difícil calcular a distância exacta entre dois pontos. É necessário que os pensamentos formem uma cadeia lógica entre si. É necessário que todos os lugares estejam interligados. Escalar a vida da Terra ao céu. Numa órbita curva dos foguetões. A contagem é decrescente. E infinita.

Não ter a certeza de coisa alguma. As casas dividem-se em duas metades. De um lado, os números pares. Do outro, os números ímpares. Não há espaços livres por onde passar. Todas as paisagens estão atravancadas com fitas métricas e marcos geodésicos. Impossível galopar por cima das horas e dos contratempos. As torres de vigia, embora adormeçam com muita frequência, mantêm-se firmes nos seus postos de comando. Têm luzes que piscam com toda a urgência. Qualquer direcção para onde se tente ir tem de ser anunciada ao pormenor. Nada mais caótico do que as raízes que se multiplicam no interior de uma frente fria. Os ventos levantam-se em terríveis aspirais de fumo e de pó. Esse tráfego subterrâneo de naves espaciais. Nunca se chega a lado nenhum. Há atrasos em todos os embarques. As portas fecham-se. Um caminho cheio de fronteiras. As barreiras automáticas que sobem e descem conforme a apresentação de um registo fotográfico. Identidade perdida. Números primos. Todas as casas ao nível do mar. Paisagem dividida ao meio. Hemisfério diurno.

As ondas. Sim, as ondas. Ter a certeza de algumas coisas. E ignorar completamente tudo o resto. Ignorar os lugares de abrigo. Ir mesmo até à beira das falésias. Sentir os pés molhados. De repente, uma necessidade incontrolável de frutos maduros. As rochas cor de pêssego mesmo ali. E os caranguejos a serem repelidos pelas marés. Caranguejos que se escondem por entre as escarpas mais escorregadias. O tempo move-se numa sequência de retrocessos. É tão difícil acertar os passos com a rotação do mundo. É tão simples dar um salto para fora do muro. O mundo é um muro perfeitamente transponível. Basta acordar. E estar de acordo com os princípios básicos da física.

Nunca cair numa armadilha gramatical. E saber sempre onde estão as entradas de emergência.

PAISAGEM SEM REGRESSO

2010-03-12T11:36:00.001Z

As casas velhas apagam-se do chão

Mesmo com as janelas fechadas
Não há como evitar o passar do tempo
A actividade das máquinas cósmicas
Os seus lábios metálicos abrem e fecham-se
Num pestanejar de cordas e roldanas

As novas obras multiplicam-se
E já não há mais céu para arranhar
Só futuros para distribuir
Só estradas para abrir à força
Dentro das nossas cabeças

Já não há mais árvores para navegar
Só um corpo antigo e em perigo de desmoronar
Seguro por estacas que aguentam os ombros e os joelhos
Muitas roupas vão ficar desalojadas
Muitos sapatos vão ficar sem alicerces
Caindo para dentro de um vento profundo
Sem respiração nem vontade para crescer
Para subir de andar em andar
Um corpo que de tão exausto vai ficar sem telhados
Vai desistir das suas portas mais urgentes
Das suas paredes mais íntimas e caladas
Um corpo que de tão alto vai precisar de uma grua
Para colocar a sua última palavra angular
Sobre as casas que vão voltar a nascer

É SÓ PARA SABER

2010-03-03T11:44:00.001Z

A minha mãe queixa-se porque os livros têm muitas palavras
gosta é dos diálogos abertos
daqueles que têm dois pontos, parágrafo e travessão:
— Então?
— Então o quê?
A escrita de agora não tem mesmo jeito nenhum
não há pontos nem vírgulas
as palavras chegam como se fossem tolas
e as pessoas que escrevem são todas malucas

A minha mãe queixa-se porque não faço nada
e deixei de escrever

As coisas que estão no computador não valem
porque não se vêem

A minha mãe gostava do tempo
em que me punha a folha na máquina
e os poemas saíam todos certinhos
na mesma quotidiana medida do A5

— Ó mãe, é só para saber: Isto é um poema?
— Vai passear…

SEM OLHAR

2010-02-22T12:19:00.002Z

Cada vez mais, viver é um acto de heroísmo e arriscada acrobacia.

RECEITUÁRIO

2010-02-07T18:50:00.001Z

A vida começa três vezes ao dia
Às vezes não há por onde começar
Porque os dias não têm pontas
E a fita-cola fica colada aos dedos
Até ir parar à sola dos sapatos

Hoje em dia as roupas são muito cansadas
E ao mínimo desgosto enchem-se de borboto

Hoje em noite a pele é muito seca
E enche-se de borboletas prateadas

Quando a vida demora a começar
É preciso tocar às campainhas de todas as portas
É preciso pôr estacas nas árvores que estão tortas
É preciso tapar as casas que ficam rotas
É preciso rasgar as palavras que vão caindo mortas

Mas quando os dias vêm com demasiada antecedência
Só há uma solução:
Espirrar três vezes para desobstruir o coração

O ZERO INFINITO

2010-01-28T12:46:00.002Z

Os dias todos alinhados, em ar de marcha
Porque é preciso despachar os poemas num instantes
Antes que eles murchem e se partam pelas asas.

É preciso empurrar os olhos para a frente
Em direcção aos filhos que estão por abrir,
Para que eles atravessem de novo as pontes
Que estão agora a ruir pelo peso do nosso sono.

E as palavras todas a pingar pelas paredes abaixo
Como se fossem chuva disparada por canhões de guerra
Que não se podem render diante de um silêncio obrigatório.

É difícil abrir passagem por entre os pensamentos apertados,
Há instantes em que nem uma clave de sol
É capaz de entrar no buraco da partitura.

Ninguém pára porque os olhos estão sempre verdes
E os cruzamentos são lugares de velocidade máxima
Com as árvores e as girafas todas em contramão,
Os cruzamentos são esquinas redondas
Onde os polícias e os larápios atacam ao pôr-do-sol
Vestidos com as mesmas fardas e os mesmos apitos.

Já há não como distinguir as palavras umas das outras,
Todas as batalhas são geometricamente iguais,
Com as mesmas medidas e as mesmas sílabas tónicas.

Custa a acreditar, mas ninguém sabe a idade do tempo
E ainda que se façam múltiplas equações
Não se há-de encontrar o comprimento do futuro que falta
Porque tudo é eterno como a numeração romana.

MAIS UM ADEUS

2010-01-25T11:37:00.003Z

Procuravas onde te esconde
Mas a vida não tem portas de fechar por dentro
Só os olhos

Fechaste-os para sempre.

MARCAS

2010-01-14T17:34:00.002Z

Fez um X nas costas da mão para servir de aviso. Mas passou a tarde toda a tentar lembra-se daquilo que não se podia esquecer. À noite, esfregou com muito sabão para conseguir dormir.

COMO ESCREVER UM GUIÃO

2010-01-11T17:50:00.003Z

Depois de ter afiados os lápis todos
Apagou a televisão e foi dormir
No meio da noite descobriu que não tinha dedos
Apenas uma almofada cheia de diamantes

Por não poder voltar atrás na vida
Teve de andar com o filme para a frente
Até que o Sol nasceu e se viu a cabeça de um leão
Era o leão da Metro-Goldwyn-Mayer
Nessa altura apareceram nuvens altas
E o Sol desligou-se com um enorme rugido

Os braços espreguiçaram-se para puxar uma ideia
Mas o mundo ficou tão grande
Que a partir daquele instante seria difícil imaginar
Um argumento válido para continuar a viver
Um argumento que fosse credível e original

Ainda assim os lápis estavam todos afiados até ao limite
Por isso era complicado escolher outros desafios

Finalmente um cowboy entrou na história
E deu um tiro fulminante
Que deixou o ar impregnado de tanta pólvora

ESTA MESMO MUITO FRIO

2010-01-06T12:52:00.004Z

Hei-de ficar velha sem perceber como é possível aturar um país onde existe algo que se designa de “escolaridade obrigatória”.

Os miúdos, sobretudo os mais crescidos, deviam ir para escola com a mesma vontade com que vão para uma noite de karaoke ou isso.

NÃO ME FALTE PAPEL

2009-12-30T18:17:00.004Z

Não me falte o eco do silêncio,
o Sol duro desta idade
sem mãos
a cair para dentro
do Universo...

Não me falte a voz
para enumerar o caos
desta ordem desmedida...

Não me falte a inspiração
para o impossível
das coisas mais irrealizáveis,
nem para o absoluto desafio
dos meus gestos insubmissos...

Não me falte o balanço
para lançar no ar a ousadia
de estar presente
mesmo nos dias mais difíceis...

Não me falte a permanente dúvida
para saber verificar as minhas certezas...

Não me falte o tempo
para que eu possa faltar...
Não me falte o movimento
que me faz ir em busca desse nada
que está por toda a parte...
Não me falte a lucidez
com que forjo a loucura das palavras
coerentemente absurdas...

* AMIZADE

2009-12-26T11:36:00.003Z

Não sei explicar, mas seguramente faltam-me letras com palavras inteiras lá dentro e a cabeça fica muda porque tenta e insiste sem ser capaz de chegar a um alfa onde todas as emoções deveriam começar.

A de agradecer ate o ómega.
A de amizade plena num sistema binário completo, olhos nos olhos que já não têm de fingir nem esconder as lágrimas.
A minha maior verdade é o silêncio grande!

De A de todos os nomes que aguentam todas as minhas loucuras sem fugir.
À Z

OUTRA VEZ NATAL

2009-12-22T12:13:00.002Z

A AMEAÇA

2009-12-13T12:25:00.002Z

Porque a frieza com que as pessoas lidam umas com as outras era insuportável, inclinou-se no parapeito da janela. Na redacção do jornal que se situava no 13.º andar, a azáfama era tanta que, só depois de uma hora e tal é algumas vozes se levantaram em protesto contra o vento gelado que até fazia voar os papéis.

Recolheu-se mas resmungou por entre dentes:

— Se não fosse ter comprado bilhete para os U2...

CEGUEIRA

2009-12-03T19:54:00.001Z

Das mãos habilidosas vai saindo um elefante longo
tricotado em linha âncora
as mãos sabem navegar
pelo desenho marcado com alfinetes
e fazem dois elefantes em dois lados reflexos
para pôr na janela
com a intenção de espantar o sol dos móveis

é quase por tacto que as mãos fazem e desfazem
pois os olhos já não acham mais imperfeições
nem mais erros nas medidas do universo

uma voz murmura — Que lindo é esse pássaro!
porque não percebe nada de elefantes

DO SILÊNCIO

2009-11-28T15:34:00.001Z

já não há gatos suspensos nos telhados da Babilónia
só monte Fuji e Kodak
e do Evereste nem alpinistas a tiracolo
nem budistas em banhos turcos
que passam as horas a furar os ouvidos na sua meditação
talvez transcendental
talvez do Nepal
talvez sentados como pedras adormecidas
e nessa atitude descobrir o fundo das palavras sem fundo
num espelho

O BATER DAS HORAS

2009-11-18T18:31:00.003Z

O relógio bate sempre nas horas mais inconvenientes
nas horas das sombras sobre as pálpebras
bate dentro de nós
com os seus nós de madeira
bate para afugentar o azar e o sono

São horas de abrir o vidro das colmeias
porque há uma consciência muito alimentada a pão
e a medo

Todas as culpas mordidas pelo mesmo dente

São horas de arrefecer os olhos
uma
duas
três
quatro e um quatro

Todos os músculos perdem a força
O pêndulo já não sabe se bate para trás ou para a frente

Na verdade, não existem nuvens silvestres
cinco
seis

noite e meia sem intervalos

Neste momento é preciso intervir a favor dos desertos
e dos prados
e dos moinhos
e dos monges do Tibete
e das águias reais
e dos segundos esquecidos

A fome dá sete badaladas na torre

NINGUÉM VIVE DE POEMAS

2009-11-09T19:16:00.002Z

ninguém escreve palavras aos litros
ninguém espirra sonhos pelo nariz
ninguém mata a sede com veneno
ninguém mata o tempo pela raiz
ninguém corta o rio com uma tesoura
ninguém encolhe a sombra do chão
ninguém cobre a cabeça com folhas de alface
ninguém agasalha os pés com teoremas
ninguém enfeita os olhos com canela
ninguém mexe o coração com colher de chã
ninguém suspeita da imparcialidade das moscas
ninguém limpa as suas culpas com algodão
ninguém desiste de sua sede nem da sua fome
ninguém atrasa o tempo com um pontapé
ninguém adianta as ideias por acontecer
ninguém vive sem rosto
ninguém morre sem deixar rasto
ninguém luta contra os seus próprios braços
ninguém começa a crescer pelos sapatos
ninguém se enche de ternura abrindo uma torneira
ninguém apaga o Sol com um sopro
ninguém fecha os olhos para deixar de pensar
ninguém pensa para perder quilos
ninguém escreve para evitar a diabetes
ninguém grita para fazer flores molhadas
ninguém bebe água para se tornar transparente
ninguém cala as suas artérias mais quentes
ninguém fica preso fora do seu corpo
ninguém adormece antes de adormecer
ninguém se liberta das suas próprias asas
ninguém cai do azul dos seus sonhos
ninguém sonha sem rede

QUANTOS CRUZEIROS E COLCHÕES ORTOPÉDICOS!

2009-11-08T12:16:00.004Z

A minha mãe é mais velha do que eu, ainda assim, tenho de a proteger porque ela ainda tem medo da chuva, do vento, da trovoada...

Só se defende muito bem é ao telefone. Seja qual for a proposta ou oferta, responde que não precisa de nada porque já tem tudo. E desliga.

FILOSOFIA SEM PEDRA

2009-11-07T16:13:00.001Z

As mães têm sempre razão, especialmente por serem mais velhas do que nós.

SONHOS ACANHADOS

2009-11-05T12:20:00.007Z

Lembro-me do meu vizinho. Sapateiro duas vezes por ano, no máximo, porque o combate corpo a corpo e verbal que ele mantinha com os pregos, o martelo e o alicate era deveras extenuante. As ferramentas eram todas insultadas por demais, mas mesmo assim teimavam, ora caindo das mãos, ora ficavam escondidas dentro dos próprios bolsos ou debaixo dos pés.

— Ah danadas, vocês vão ver quem manda!

A luta era tão intensa que não podia ser prolongada por mais de dez minutos. Assim, umas meias solas só ficavam prontas ao fim de um mês e tal, para a impaciência dos fregueses que ainda reclamavam do preço alto e da obra mal feita.

O meu vizinho queria lá saber, dedicava a vida a uma causa para ele muito mais importante: O funcionamento dos serviços de correio. Assinava jornais diários e semanais só com o propósito de ver se a correspondência chegava à hora certa. Um atraso, por mais insignificante que fosse, dava logo mote para ele ir para a rua anunciar:

— Não hei-de morrer sem um posto dos correio aqui na terra.

E não. O dia em que um posto dos CTT abriu, apesar de provisório e sem nenhumas condições, o homem sentiu-se com certeza um herói.

Não me lembro é se morreu antes ou depois da grande, moderna e verdadeira estação que agora existe ser inaugurada. Algo com a qual nem ousou sonhar.

INSTINTO

2009-10-31T12:42:00.002Z

Apenas disparei contra o espelho em legítima defesa.

PEDRA ILEGÍVEIL

2009-10-25T16:10:00.005Z

O medo ata as mãos
Mata o coração
Porque não mergulha nem salta
Fica
No limiar das portas
Enquanto toda a urgência se adia
Tanto por serenidade como por cobardia

O medo transgride o próprio pensamento
Que só se compromete para se mostrar isento
E para parecer que não se atrela
À liberdade pré-definida na tabela
Tão periódica que faz buracos no tempo

O medo desfaz a palavra
Escrita à medo na areia
Mas nesse cálculo já desmedido
Vence mais a vontade que o perigo

CONTINUAÇÃO

2009-10-22T12:51:00.002+01:00

A estrada continua em frente
À espera dos teus passos para não arrefecer

PARTILHA DOS DIAS TRISTES

2009-10-21T12:48:00.001+01:00

CHOCOLATE

2009-10-16T18:54:00.004+01:00

São as pétalas dos dias que me alimentam
Às vezes de forma tão inusitada
Que penso: Esta flor será para mim?

Quem me dera saber agradecer...

A TORRE DE BABEL

2009-10-07T19:39:00.003+01:00

O melhor tempo e o da expectativa; a realidade é sempre frustrante pois quase nunca corresponde ao grau do nosso empenho. É necessário que haja sempre uma próxima etapa mais aliciante do que a anterior. Isto quer dizer que, as acções da maior parte das pessoas, ocorrem porque há sempre uma tendência para se conseguir outros resultados, mesmo que nunca se alcance o cume da vontade.

Somos inesgotáveis porque as possibilidades também o são.

Concluir uma coisa não nos leva a ficar satisfeitos nos cem, porque acontece logo um regresso ao zero de onde tínhamos partido e aonde a nossa força se mantém intacta, pronta a desenvolver-se mais intensamente.

Todo tempo é de expectativa, estamos num núcleo que se abre ao infinito. Realizar é apenas ir aperfeiçoando pequeníssimos detalhes de uma obra que não nos é dada conhecer na totalidade, pois essa obra excede sempre os limites dos nossos actos. Mas não atingir a totalidade não significa que sejamos sacos rotos, é antes a condição necessária à nossa liberdade. É sempre possível o MAIS sem que o TUDO venha a impor fronteiras ao nosso voo.

SETEMBRO SOBRE OS OMBROS

2009-09-23T12:33:00.003+01:00

Este ano o Outono ainda arde com Sol
Ainda não começou a cair de cansaço
Mantém as sombras verdes
Sombras plácidas boas para um recolher
De pássaros com silêncio
Boas para um folhear distraído de memórias
Pequenos álbuns de luzes já amarelecidas
Já esbatidas pela repetição dos rostos

Este ano o Outono tem uma lista de nomes a menos
Mas a melancolia ainda está por chegar

Por enquanto as praias continuam abertas
É só mergulhar e recolher as uvas mais doces
Esperando que o mosto fermente no olhar
E pisando o horizonte até à criação do verbo novo

Mas este Outono irá virar de repente
Varrido por um vento forte
Que cobrirá o chão com todas as cores do frio

COBERTOR DE ESTRELAS

2009-09-16T19:17:00.002+01:00

Ao abrigo de um decreto-lei

Não devia haver nenhum sem-abrigo

Mas todos nós ficamos abandonados à intempérie

Dos espaços amplos e sem fim

Que se têm de percorrer de um lado para o outro

Sempre

Para estar a par das novas avenidas

Das novas super-novas que nos cobrem

O corpo de papel e de cartão molhado

Todas as palavras ficam frias

Quando cai o relento

Quando a idade até provoca inveja

2009-09-15T12:04:00.001+01:00

Perfeição

2009-09-11T19:25:00.003+01:00

Perfeito é o que está moldado de acordo com a minha vontade. Desejo desenhar um círculo: Ele será perfeito quanto melhor a minha vontade dominar as minhas mãos e o compasso.

Então as coisas só serão perfeitas quando a vontade for tão forte que não deixe nada ao involuntário.

Mas não será possível que eu queira produzir um erro voluntariamente e produzi-lo na perfeição?

Pensamentos antigos, do tempo em que não me dispersava pela internet.

DE CARAS

2009-09-09T12:59:00.000+01:00

Quando o direito à privacidade é violado pela google street view faça-se a denúncia na TV.

O POLEIRO

2009-08-31T11:23:00.003+01:00

É preciso ter galo para aturar um galo armado de galo. Este é de crista altiva e deve ser biologicamente anacrónico porque canta como se desconhecesse as vicissitudes dos tempos actuais, dos telemóveis impiedosos que nos ladram ao milésimo de segundo e nos puxam pelos ossos do oficio. Mas se o galo insistir muito, vai ao forno. Nem os ossos vão ficar para contar a história da humanidade.

Mal por mal, prefiro um pavão a anunciar chuva.

EM VOGA

2009-08-20T17:20:00.006+01:00

E o amor, esse, ainda se usa?
Claro que sim, mas ao desbarato
Em mensagens de 5 cêntimos por segundos.
Continua ridículo como sempre, embora já ninguém se importe
Pois as coisas esdrúxulas tornam-se demasiado enigmáticas.
Sinais do progresso!
☺e I ♥ you para todo a vida
(Que é como quem diz, até a próxima esquina
se tanto...) Depois esquece-se porque estas coisas são mesmo assim,
Umas vezes incapacitam o nervo óptico
Outras vezes inspiram agudas artes, tipo loucamente e etc.
Com pouca vontade, mais para se ver do que para ser.

Amor sim, de todas as medidas, incluindo o XL
Próprio para pessoas grande porte e maior estilo,
Que a figura também conta para as contas…

Em períodos de grandes achados arqueológicos
É preciso escavar e remover todos os pontos negros da pele,
É preciso um carbono 14 para distinguir as datas inexactas
Do amor que se encontra de repente, quer dizer,
Usando a fragrância certa: ora picante, ora fresca...

Em épocas de grandes tratados internacionais
É fácil sair de órbita, basta acertar no amor
E nos números até às dezenas de milhar,
Porque mil emoções não preenchem o vazio do ar.

É fácil gritar o amor que ninguém sabe.

Canon in D (Flute & Piano) - Pachelbel

Pensamento às 15:15

2009-08-18T15:09:00.002+01:00

Só quando se é extremamente lúcido se vive no pavor da loucura.

Os sonhos dos outros

2009-08-15T11:53:00.003+01:00

Detestaria

Fazer um safari (seja em África ou onde for)
Passar férias numa ilha paradisíaca (numa outra, até podia ser)
Andar do gôndola em Veneza (preferia os moliceiros)
Viajar no Expresso do Oriente (ainda existe?)
Assistir a um “arraial” do Toni Carreira
Aparecer na televisão fosse por que motivo fosse

SÓ QUERIA MESMO ERA IR APANHAR AR FRESCO...

Insondáveis

2009-08-13T18:14:00.002+01:00

Peixes, 20 de Fevereiro a 20 de Março
Planeta Regente: Neptuno – Modo: Mutável – Elemento: Água

Profissão; Grandes e novas oportunidades caracterizarão esta semana. Aproveite muito bem tudo o que lhe surgir. No entanto, deve analisar todas as propostas para que não corra riscos por excesso de optimismo.
Social; Os seus relacionamentos de ordem social deverão caracterizar-se por algum afastamento e poderá inclusivamente sentir a necessidade de se isolar. Aproveite este período para se auto-analisar e tente corrigir alguns aspectos de ordem pessoal.
Finanças; Semana um pouco complicada em matéria de dinheiro. Algumas dificuldades poderão perturbar o seu equilíbrio emocional. Despesas já esperadas serão motivo de alguma preocupação.

Sentimental; Semana que poderá caracterizar-se por um grande encantamento. A sua sexualidade está em alta, saiba tirar partido deste aspecto. As noites convidam ao romance. Aproveite bem o seu relacionamento sentimental.

Se estas calinas e surtidas astrologias são desacreditadas pelos próprios fabricantes, como é possível que tantos cardumes se deixem levar pelo engodo? O truque só pode estar nas frases feitas com tão ajustadas medidas que cabem à justa em qualquer chapéu ou cabeça. É obra!

Não era preciso tanto

2009-08-11T19:31:00.002+01:00

Não há frio que não dê em Verão de abafar, até os peixes transpiram.

Luar de Agosto

2009-08-03T12:23:00.003+01:00

Até na minha aldeola as portas e janelas têm de se manter trancadas em pleno dia e nem assim adianta, desconfia-se de quem não tem boa pinta, os cães bem se fartam de ladrar, mas os alarmes adiantam pouco quando são activados por nada, só ficam a fazer barulho durante muito tempo. Nem a Igreja escapa aos sinais dos tempos, fechada a sete chaves, lá está, virada para o vale do campo, é o sitio mais sossegado para ver o mergulhar do sol, embora suspeite que também seja um canto recatado para outros desesperos, quem sabe, agora já não há o conhecimento familiar até à quinta geração, já não há a cumplicidade dos vizinhos. Se alguém bate à porta é preciso todo o cuidado e só depois é que se recebe de regaço para regaço os primeiros cachos, os figos pingo de mel, tudo, numa troca recíproca de pessoas que sempre foram umas das outras, Amélia do Pereiro, Manuel do Gama, Quitas do Boiça. As noites deste Verão estão demasiado frias, ainda nem apeteceu ficar à janela e durmo porque está muito bom para dormir.

Poema visual

2009-08-01T16:32:00.002+01:00

CHUVA OBLIQUA

O maestro sacode a batuta,
E lânguida e triste a música rompe...
Lembra-me a minha infância, aquele dia
Em que eu brincava ao pé de um muro de quintal
Atirando-lhe com uma bola que tinha dum lado
O deslizar dum cão verde, e do outro lado
Um cavalo azul a correr com um jockey amarelo...
Prossegue a música, e eis na minha infância
De repente entre mim e o maestro, muro branco,
Vai e vem a bola, ora um cão verde,
Ora um cavalo azul com um jockey amarelo...
Todo o teatro é o meu quintal, a minha infância
Está em todos os lugares, e a bola vem a tocar música,
Uma música triste e vaga que passeia no meu quintal
Vestida de cão tornando-se jockey amarelo...
(Tão rápida gira a bola entre mim e os músicos...)
Atiro-a de encontro à minha infância e ela
Atravessa o teatro todo que está aos meus pés
A brincar com um jockey amarelo e um cão verde
E um cavalo azul que aparece por cima do muro
Do meu quintal... E a música atira com bolas
À minha infância... E o muro do quintal é feito de gestos
De batuta e rotações confusas de cães verdes
E cavalos azuis e jockeys amarelos...
Todo o teatro é um muro branco de música
Por onde um cão verde corre atrás de minha saudade
Da minha infância, cavalo azul com um jockey amarelo...
E dum lado para o outro, da direita para a esquerda,
Donde há arvores e entre os ramos ao pé da copa
Com orquestras a tocar música,
Para onde há filas de bolas na loja onde comprei
E o homem da loja sorri entre as memórias da minha infância...
E a música cessa como um muro que desaba,
A bola rola pelo despenhadeiro dos meus sonhos interrompidos,
E do alto dum cavalo azul, o maestro, jockey amarelo tornando-se preto,
Agradece, pousando a batuta em cima da fuga dum muro,
E curva-se, sorrindo, com uma bola branca em cima da cabeça,
Bola branca que lhe desaparece pelas costas abaixo...

Fernando Pessoa

HORAS INVISÍVEIS

2009-07-30T19:57:00.000+01:00

MIGALHAS DE UMA SOCIEDADE VAZIA

2009-07-27T17:46:00.001+01:00

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PERDIDOS NO UNIVERSO

2009-07-22T19:23:00.000+01:00

Ser pessoa às 4:18 da tarde,
a Primavera já não cheira,
só os pinheiros das naus das sete partidas.

Neste instante exacto, o dedo no cronómetro,
a vida anda ao contrário
porque não é capaz de andar com os pés
nem sabe orientar a cabeça.

Por estas horas algum rei sem destino
mas com muitas nuvens nos ombros,
proclama uma liberdade assim-assim
mais ou menos em desequilíbrio
como vem nos livros de história.

Ser pássaro de um momento para o outro
trocando de mãos,
malabarista desastrado
que não pode agarrar no vento,
todas as ideias são bolas que se atiram para o ar.

Há um horário rigoroso que se tem de cumprir
logo que a porta é aberta,
logo que se lava a cara,
não adianta encolher os passos
porque toda a gente sabe onde se esconde o futuro
e em cada esquina somos apanhados de surpresa.

Um segundo de eternidade

2009-07-17T10:47:00.004+01:00

Um grão de areia é tão leve. Dois grãos de areia contêm a mesma imperceptibilidade do que dez, cem, mil... Até que o “nada” que está sobre os ombros fica pesado, insuportavelmente pesado. E pensar que um único grão de areia é o elemento activo dessa transformação!

Eis o mistério, a gota que faz a tempestade.

AO DISPOR

2009-07-16T17:32:00.003+01:00

Assustador, quantas vezes voltaremos a ter um JG para nos lembrar das coisas importantes?

QUANTAS POSSIBILIDADES!

2009-07-15T18:35:00.004+01:00

A fidedignidade das aparências, só iludem os olhos viciados em ângulos rectos.

Leitura para o Inverno

2009-07-13T18:30:00.004+01:00

"Que é tetralo..." arrisquei.

"É a arte de cortar um cabelo em quatro. Esse departamento compreende o ensino das técnicas inúteis, por exemplo: a Avunculogratulação Mecânica ensina a construir máquinas para cumprimentar a tia. Estamos em dúvida se deixamos nesse departamento a Pilocatábase, que é a arte de escapar por um fio, e que não parece de todo inútil. Não acha?"

"Por favor, me digam primeiro o que é essa história..." implorei.

"É que Diotallevi, e eu próprio, estamos projetando uma reforma do saber. Uma Faculdade da Irrelevância Comparada, onde se estudam matérias inúteis ou impossíveis. A faculdade tende a reproduzir estudiosos em grau de aumentar ao infinito o número de matérias irrelevantes."

Umberto Eco
in
O Fêndulo de Foucault

Se este livro não me lembrasse tanto“O Código da Vinci” teria sido capaz de o ler até ao fim...

Outro da gaveta

2009-07-05T15:10:00.003+01:00

CÂMARA: ACÇÃO

Agora, precisamente agora,
Neste milímetro quadrado do esquecimento,
Um pneu Goodyear esmaga o firmamento
E a Palestina treina os seus argumentos de pedra

Um bom filme de acção começa no deserto
Moisés liberta-nos com uma metralhadora
É a Lei gravada a ódio
De todos os diamantes de Angola
O Muro derrubado
Ocidente de alta tecnologia

De todos os lugares do mundo, Moisés
Agora, precisamente agora
Começa toda a história
Sem paralelo 38
Norte e Sul de um cenário televisivo

E é preciso correr até à meta prometida
Rambo contra o seu duplo
A bala calibre agudo alojada na alma
Uma ciência lascada no sílex

Ter e haver ainda nada
Ruanda dos nossos safaris mais cruéis
O homem à solta com as suas mandíbulas e garras

Talvez o golpe de misericórdia,
Neste deserto franco-atirador
O tempo cortado no último take
Plano americano, olhos nos olhos

Como sempre sobrevive-se a tudo
E nada falta neste deserto

2000 (um “agora” já antigo)

Até ali

2009-07-02T19:03:00.002+01:00

Uma vontade de não ouvir mais.

As pedras resmungam, resmungam, resmungam... Vou dar uma volta.

Resposta: Somos palavra por palavra

2009-06-28T18:38:00.003+01:00

Sem dúvida, o anonimato praticado na vida real é ignóbil por de mais, cobarde no uso de atirar pedras para esconder a mão. Acredito é que o mundo virtual dos blogues pode existir sem essa sordidez, pois não é no nome que reside a identidade. No uso que se faz da escrita sim, está a marca digital do nosso carácter. Ela é de tal maneira única que nos revela mesmo sem B.I. nem assinatura.

Não como esconder o rosto porque há sempre uma sílaba que nos denuncia.

QUEM SOMOS?

2009-06-24T16:35:00.006+01:00

Nos blogues joga-se em excesso tanto com a verdade como a mentira. A escrita protegida por um suposto anonimato pode ser um refúgio, mas também lugar de abertura e liberdade.

Declaro, sou a que aqui se mostra. A outra, se existir, não me representa.

Coitadinhos

2009-06-23T17:48:00.003+01:00

Deviam haver mais estacionamentos para os créditos mal parados.

Faz de conta

2009-06-18T18:14:00.002+01:00

Já não há polícias como dantes. Nem padres, nem professores, nem médicos. São todos demasiado jovens. Apetece-me brincar às casinhas.

De loucos, temos muito pouco!

2009-06-15T17:42:00.006+01:00

Será possível ter ideias próprias? Posso estar muito errada, mas no quotidiano verifico que, embora em escalas diferentes. toda acção e pensamento são condicionados. Quando tal não acontece, é porque se está pisar a linha ténue entre a sanidade mental e a loucura. Todavia, é esta última que também leva à genialidade.

Coisas que chateiam uma pessoa

2009-06-13T11:52:00.004+01:00

Na festa ao St.º António já não há foguetes, nem zés pereiras, nem um pavilhão enfeitado com flores, nem a valsa da meia-noite. Em vez disso, há altifalantes com Tony's Carreira e Ana's Malhoa. Que seca, durante 3 dias não vou dormir a minha sesta em paz!

Não fazam barulho

2009-06-12T11:42:00.003+01:00

Não sei quanto mede exactamente um palmo, imagino que deve ser muito aproximado ao comprimento de um lápis já meio gasto, daqueles que fazem trinta por uma linha e nunca chegam a descobrir que há bichos carpinteiros de tal maneira cansados de fitas métricas que adormecem em pleno voo.

Irmãos

2009-06-07T12:19:00.003+01:00

Uma voz para a minha voz que não diz...

Bicos, amiga Asun!