INSTINTO

Apenas disparei contra o espelho em legítima defesa.

PEDRA ILEGÍVEIL

O medo ata as mãos
Mata o coração
Porque não mergulha nem salta
Fica
No limiar das portas
Enquanto toda a urgência se adia
Tanto por serenidade como por cobardia

O medo transgride o próprio pensamento
Que só se compromete para se mostrar isento
E para parecer que não se atrela
À liberdade pré-definida na tabela
Tão periódica que faz buracos no tempo

O medo desfaz a palavra
Escrita à medo na areia
Mas nesse cálculo já desmedido
Vence mais a vontade que o perigo

CONTINUAÇÃO

A estrada continua em frente
À espera dos teus passos para não arrefecer

PARTILHA DOS DIAS TRISTES

CHOCOLATE

São as pétalas dos dias que me alimentam
Às vezes de forma tão inusitada
Que penso: Esta flor será para mim?

Quem me dera saber agradecer...

A TORRE DE BABEL

O melhor tempo e o da expectativa; a realidade é sempre frustrante pois quase nunca corresponde ao grau do nosso empenho. É necessário que haja sempre uma próxima etapa mais aliciante do que a anterior. Isto quer dizer que, as acções da maior parte das pessoas, ocorrem porque há sempre uma tendência para se conseguir outros resultados, mesmo que nunca se alcance o cume da vontade.

Somos inesgotáveis porque as possibilidades também o são.

Concluir uma coisa não nos leva a ficar satisfeitos nos cem, porque acontece logo um regresso ao zero de onde tínhamos partido e aonde a nossa força se mantém intacta, pronta a desenvolver-se mais intensamente.

Todo tempo é de expectativa, estamos num núcleo que se abre ao infinito. Realizar é apenas ir aperfeiçoando pequeníssimos detalhes de uma obra que não nos é dada conhecer na totalidade, pois essa obra excede sempre os limites dos nossos actos. Mas não atingir a totalidade não significa que sejamos sacos rotos, é antes a condição necessária à nossa liberdade. É sempre possível o MAIS sem que o TUDO venha a impor fronteiras ao nosso voo.

SETEMBRO SOBRE OS OMBROS

Este ano o Outono ainda arde com Sol
Ainda não começou a cair de cansaço
Mantém as sombras verdes
Sombras plácidas boas para um recolher
De pássaros com silêncio
Boas para um folhear distraído de memórias
Pequenos álbuns de luzes já amarelecidas
Já esbatidas pela repetição dos rostos


Este ano o Outono tem uma lista de nomes a menos
Mas a melancolia ainda está por chegar


Por enquanto as praias continuam abertas
É só mergulhar e recolher as uvas mais doces
Esperando que o mosto fermente no olhar
E pisando o horizonte até à criação do verbo novo


Mas este Outono irá virar de repente
Varrido por um vento forte
Que cobrirá o chão com todas as cores do frio

COBERTOR DE ESTRELAS

Ao abrigo de um decreto-lei

Não devia haver nenhum sem-abrigo

Mas todos nós ficamos abandonados à intempérie

Dos espaços amplos e sem fim

Que se têm de percorrer de um lado para o outro

Sempre

Para estar a par das novas avenidas

Das novas super-novas que nos cobrem

O corpo de papel e de cartão molhado

Todas as palavras ficam frias

Quando cai o relento

Quando a idade até provoca inveja

Perfeição

Perfeito é o que está moldado de acordo com a minha vontade. Desejo desenhar um círculo: Ele será perfeito quanto melhor a minha vontade dominar as minhas mãos e o compasso.

Então as coisas só serão perfeitas quando a vontade for tão forte que não deixe nada ao involuntário.

Mas não será possível que eu queira produzir um erro voluntariamente e produzi-lo na perfeição?

Pensamentos antigos, do tempo em que não me dispersava pela internet.