PETIÇÃO PARA ACABAR COM O MÊS DE AGOSTO

Agosto é o pior mês para férias.
Ir à praia em Agosto é de doidos.
Em Agosto o trânsito assusta.
Casamentos e baptizados em Agosto deviam ser proibidos.
Blogar, neste mês, é escrever pró boneco. Nem o Privada cá anda.

Bom, bom mesmo, só o luar. E a fruta da época.

POEMA FULMINANTE

É possível ter um ataque súbito de vida
Desses que não têm origem conhecida
E que causam grande consternação
Desta idade… quem diria

Estamos todos sujeitos a nascer de um momento para o outro
Basta bater com a cabeça numa flor
Ou deixar entrar uma formiga miudinha para o peito

Ninguém escapa
Quer se escreva em texto corrido ou entre aspas

Nasce-se com um sorriso crónico
Que não há como o curar
Nem mesmo praticando muita ginástica interplanetária

Além do sorriso
Há outros perigos igualmente alegres
Fatalmente alegres

Não há remédio, nada mata a vida!

EM TERRA FIRME

Para uma amiga com altas batidas

Estou sempre a perder-me nas coisas que penso
Deixo as palavras esquecidas pelos cantos
Até elas se encherem de bolor e de peneiras miudinhas
Daquelas que entram nos armários para comerem a roupa

Não tenho nenhuma táctica de navegação
Por isso respiro com os olhos fechados
E deixo que o tempo me puxe pelos pés
Fazendo-me crescer ao contrário

Sinto-me crescida desde que comecei a brincar
E a fazer desenhos com o coração

Sei que há estrelas minúsculas por onde posso fugir
Mas decidi ficar até que as formigas se fartem de mim

Já aguento qualquer pedra ou negação
Porque agora só vou pela minha consciência
Contra todos os passos que limitam a liberdade

Perco-me dentro das coisas que penso
Mas insisto e encontro sempre uma saída

Esta é a minha voz

ÚLTIMA HORA

As cadeiras quando adormecem

Deixam cair a cabeça

Por vezes os braços também caem

É nessa altura que o corpo acorda

E num sobressalto põe-se em pé

Porque está na hora das notícias

TELHADOS DE PAPEL

As coisas mais práticas quase nunca estão à mão

Nuvens, caminhos, ideias, caixas, árvores...
Sempre na última estante de cima
Ou num desvio entre o mar e a garganta

É difícil estar só
Porque a porta bate muito mais que o coração
E os olhos vivem numa correria enquanto dormem

Não há como segurar o vento

UM SOL PARA TRAZER NO BOLSO

Uma pessoa com paciência
Poderia construir um mar em miniatura
Teria apenas de gastar muitos fósforos

As conchinhas de mar
Só servem para outras filosofias

O abominável homem das neves
É todo feito de peugadas
E de testemunhos oculares

Por isso
Nada mais confortável para uma montanha
Do que crescer dentro duma garrafa

A ÉTICA DAS MÁQUINAS DE CALCULAR

A leitura de Novalis deixa-me a cabeça fragmentada

É prático saltar por cima dos bancos e das mesas
E atirar o mundo para trás das costas
Como quem já se esqueceu de tudo
Ficando apenas com as dores musicais

Não vais
Ter outra oportunidade
Chegou a época das cerejas

O amor tem consequências singulares
E a guerra dos cem anos já matou a memoria

Mas as nozes e os poemas épicos
Provocam aftas nos ouvidos

Até houve um poeta romano chamado Ovídio

Aqui estou de regresso com uma máxima:

NADA COMO NÃO FAZER NADA.

O ÁBACO DO SILÊNCIO

O futuro vai caindo no esquecimento

A verdade é que não consigo poisar os pés
Nem os olhos por muito tempo
Se o faço fico com dores na fechadura
Porque sou uma porta sem cadeados
Uma porta escancaradamente secreta
Que não leva a nenhum lado

O esquecimento é o vigor mais forte dos dias

Cada pé tem os seus terrenos falsos
E as suas areias movediças
Não conheço gesto mais vincado
Do que a mão quando está cansada
E deixa cair o lápis a espada e a rosa

Todos os fusos horários são lentos

Vou apagar as árvores
Que estão por trás dos castelos
Vou pedir a ajuda de um dragão
Já não tenho medo das rocas
Porque os dedos estão habituados
A acordar por si
Quando chegam ao fim da letra z

A MÁQUINA DE DAR AO PEDAL

Vivo como se estivesse na costura

As letras são os meus alfinetes e agulhas

Que vou tirando do cantinho da boca

E alinhavando por aqui e por acolá

Passo as linhas brancas

Pelas casas esdrúxulas e abertas

Onde estou sozinha com os meus botões

Não dou silêncio sem nó

Porque com a tesoura corto a eito

Sílabas a mais do que a medida da bainha

No fim sobra sempre manga e pano

Para começar um outro verso

Com um novo e mais vistoso feitio

Sou uma costureirinha aplicada

As nuvens mais esfarrapadas

Caem-me do joelho até ao chão

No pescoço enrolo uma fita métrica

Com ela meço as coisas sem distância

E fico só com o tempo que cabe numa mão

Ponto corrido ponto concreto

Ponto de partida

Para o dedo que já está gretado

De tanto esquecer e perpassar

Faço um remendo no destino

E alargo a cintura dos lados

Vou fazer um vestido com flores

Nem que tenha de rasgar o equador mais apertado