AS MINHAS PROEZAS MAIS ASSINALADAS

Arrisco em qualquer labirinto

Desde que tenha uma porta sempre à mão

Caminho sobre os precipícios de olhos vendados

Só preciso de duas moscas que me levem pelos ombros

Mergulho nas nuvens mais perigosas e movediças

Com um pára-raios na cabeça nunca perderei a maré

Faço com a minha escrita toda

Um ninho para a proliferação de gatos e sapatos

(deixo apenas um poema de fora para poder respirar)

Suporto tanto a loucura como o juízo

Que se pronunciam em pública sentença

Atiro tiros e granadas contra os espelhos blindados

Mas defendo-me com os espirros do meu nariz

Por entre os nós que me estão cravados na pele

Vou sentindo os meus embates mais cardíacos

Escondo-me na porta furada pelo bicho

E aqui fico até que o fruto comece a crescer

TONTURAS

É tão fácil sentir uma montanha russa

basta uma parede que tomba de um lado para a outro

um chão que não se segura em pé nem por nada

um sinal de stop que anda à roda sem querer parar

uma pedra que tropeça por estar distraída a pensar

uma escada que cai nos seus próprios degraus

um mar que mergulha e se afoga de repente

SEM SUBTERFÚGIOS

O que se procura quando se escava

na raiz do silêncio?

O futuro vem à superfície

sempre que se inventa uma ideia.

Não há nada mais apertado do que a pele

que nos cobre da cabeça ao coração...

Todas as coisas que existem

estão tão perto,

basta cruzar os braços

para se atar uma ponta azul de mar

à ponta mais frágil do deserto.

Tudo é tão explícito

que mesmo o sol mais disfarçado

salta logo à vista de quem o quiser apanha!

Não há onde esconder as mãos

e a pedra que se atira

sai sempre do mesmo bolso.

DESCONFORTO

aos sábados as janelas põem a língua de fora

mostrando ao sol as amígdalas vermelhas dos tapetes

que espirram muito por causa da alergia ao pó

aos sábados as flores são estranguladas

enquanto se muda a água do relógio

e se dá corda ao tédio

porque é dia de arejar as palavras

de abrir as cortinas do sono mais pesado

mudar as sombras e fazer as camas de lavado

perfumar a roupa mais habitável

não esquecer os peixes e os copos de vidro

a fruta morta no cesto amargo

sem teias escondidas nos cantos do mundo

as almofadas viradas do avesso

a consciência cheia de sumaúma

mas
com as cadeiras fora das suas posições

e todos os sítios fora de sítio

já não há lugar para poisas os olhos

antes de voarem
os pássaros têm um subterrâneo dourado

junto às pupilas

depois disparam lágrimas contra a luz

ficam pesados com tantos satélites

cristina néry
e

regina

BOA NOITE

Não mato a cabeça quando penso

A cabeça não é coisa que se gaste como se fosse água

Ou gás

Nem se queima como acontece com as lâmpadas

A cabeça é uma boa ferramenta de trabalho

Só é preciso fazer os movimentos certos

E ter cuidado para as ideias não cortem os dedos

Mais do que uma ferramenta de trabalho

É um instrumento de precisão

Tal como um bisturi ou um míssil

Penso que não mato a cabeça quando penso

Mas para prevenir qualquer engano não penso muito

Dá-me jeito ficar assim

Com os neurónios parados

Quando anoitece as janelas apagam-se

Para que possamos adormecer à vontade

Conforme as figuras geométricas se vão partindo

E não haja nem mais uma linha curva

Para pôr em cima dos joelhos e aquecer

esquecer

escrever

UM PASSO EM FRENTE

Quando os óculos acordam do seu sono crepuscular

As pontes ficam mais altas e traiçoeiras

O céu parece que abana por cima das nossas cabeças

E é difícil encontrar o equilíbrio entre o leve e o profundo

Porque todos os alicerces têm buracos cósmicos

Onde a luz se perde quando se quer ultrapassar

Já perdemos o rumo das estrelas submersas

Agora é ir e escolher as melhores fotografias

Pois o coração já tem um óptimo formato digital

Que até pode captar os dias que estão por fazer

Uma sensação de impaciência

Enche-me o guarda-chuva de mosquitos

Não sei por onde começar as nuvens

Que tenho de construir para amainar o vento

Tudo é mais fácil do que abrir uma janela

As palavras fecham-se por dentro

Para não serem apanhadas em flagrante

E ninguém possa escrever sem as pesar nas mãos

PORQUE ÀS VEZES NÃO HÁ MESMO PALAVRAS...

... e as que existem são demais

A VERDADEIRA MENTIRA

   

Chega de verdades: Quem me diz a mentira do mundo?

Não quero segredos

Dêem-me o veneno e a seta duma vez

Que o ar é para sufocar quem respira

Isso já sei

Que o mar tem portas no fundo

Por onde se escondem os Deuses incomunicáveis

Também o suspeito

Que há outra Lua para além das quatro fases

E outro deserto que não este, tão coberto de alucinações

Não é novidade

Mas quem me diz a mentira libertadora,

Aquela que há-de acordar as pedras?

ESPERANÇA

A luz ao fundo do túnel