Meu Ser

OS DIAS OCULTOS

Henri Valensi

Por não querer repetir os mesmos erros

É que erro

Ao repetir sempre as mesmas palavras

E mais uma pedra na ponta da fisga

Mas não tiro a mão detrás das costas

Isso não

Os pássaros que se danem

Ou que morram de frio

Eu aguento-me sem penas

E com o pescoço nu

Não tenho como agasalhar os olhos

Nem posso esconder os espirros

Que me saem da alma

Esfrego o nariz para evitar a chuva

Já tenho os dedos tortos e a pele seca

Penso que isso são coisas da idade

Mas também penso no esquecimento

Que faz mal e provoca aftas na cabeça

Se não estou com cabeça para nada

Rebusco em todas as caixas

Até encontrar um gato ou um papel

As moedas e os rebuçados também fazem jeito

Para afastar as moscas ou as trovoadas

A BOCA DO CORAÇÃO

Teresa G.

Já quase nada me acorda.
Mas juro que não sonhei
Quando vi o avião a voar para trás.
Aconteceu isso várias vezes,
Durante algumas tardes consecutivas.
Ainda tentei partilhar a minha visão
E apontava com o dedo: Ali, ali...

Depois aconteceu a morte, a minha primeira morte.

Não sei o que me aperta a alma, o pescoço, as paredes...
Estou surda e só a chuva me alivia, é como um beijo.

Bebo café para não acordar enquanto durmo.
Poderia haver um violino que tocasse para trás.

Eu sei, para trás não há dias
Porque o relógio continua
Mais ou menos nas quatro menos um quatro.
Tudo sem corda e sem funcionar:
A casa, o jardim, o quintal...

Não sei quanto metros quadrados tem um hectare
Passo demasiado horas na cama e no facebook
Também jogo muito, muito, muito... mas sem vontade.

Às vezes escrever é a coisa mais fácil,
Outras vezes tenho de aceitar
O pão, o vinagre e os espinhos.

MÚSICA SALGADA

Pela boca morrem os poetas.

Autofágicos de si,

Engolem-se com um impulso asfixiado de nicotina,

Ferem-se com as escamas das próprias palavras.

E as palavras caem, uma a uma,

Gota a gota, na página agonizante do tempo.

Ai poetas, poetas...

Que na pele seca dos vossos corações

Seja rasgado o sopro de uma harpa

Que, rugindo alto, nas goelas do vento,

Passe por entre as rochas mais ásperas,

Mais pesadas de labirínticas tatuagens...

Mas seja aí, nessa pétrea nudez

Que as azáleas mais etéreas se libertem.

Que nada vos impeça nem do sangue nem da fala,

Respirem fundo até depurar completamente

O vício afiado dos vossos olhos taciturnos

Que de tanto vaguear, perdem o mapa secreto das ruas.

Pela loucura se substanciam os poetas.

Autóctones de si,

Procuram-se por dentro,

Afogando-se no tumulto torácico

Em que um diafragma de guelras se agita

Num bater de ondas e de pensar.

ANATOMIA DE UM ESPELHO TORTO

Zoltan Szabo

Abrir o fecho eclair da testa ou do peito

Tanto faz porque já nada me liberta,

Tenho os fusos apertados

Entre Tóquio e o meu úmero esquerdo.

Da testa, só o franzir esdrúxulo

De quem puxa com força 

As réguas sem medidas

E baralha os pés e as polegadas

De um dia cósmico.

Do peito, ah do peito...

Não sai eco nem sentir,

Bebi o mar pela garrafa

E com a faca, cortei as palavras

Que andavam a bater contras paredes do céu.

Mandei-as todas para o lixo.

Agora vou fazer desenhos com as cores do vento.

O BULE

Vou beber um chá de algodão

Pode ser que faça bem

À bigorna do ouvido direito

Já que o esquerdo se deita na almofada

Sem querer saber de nada

Porque de nada adianta saber de tudo

Nem das abelhas picantes

Que estão escondidas nos relógios de corda

Um chá de água bem seca

Também deve acalmar as erupções cutâneas

As dermes e epidermes dos lençóis

As glândulas sebáceas dos dias inteiros

Das metades de um limão inspirado

Mas o melhor chá é de música verde-orvalho

Arrancada à raiz das madrugadas

Cura o cansaço das montanhas

Faz crescer o chão as portas e as ideias

Ainda assim

Nada que se compare ao chá de pedra

Saboreado com uns pingos de sol

Os suficientes para fazer nascer

Um arco-íris no céu da boca

CURVA INCLINADA

Picasso

 

 

Um pau cresce-me na alma

Pau seco

Pau de dar com o pau

A alma não me assenta bem

Em nenhum lugar

Está desnivelada

Tenho vontade de martelar

Amêndoas

Tenho necessidade de matar

Papéis

Os rios já não funcionam

Estão secos

Como um pau

Dentro da minha alma

A cabeça não assenta bem

Em nenhum lugar

É um móvel torto e postiço

A vida mata-me

A torto e a direito

Não sei escrever a eito

FALTA-ME O LUGAR CHAMADO AGORA

José Augusto Silveira

As fotografias fazem mal à memória

Digo eu, que só tenho olhos para dormir

De resto sou muito esquecida

E ponho girafas e girassóis em tudo

Ainda que não tenha caixas suficientes

Para esconder o mar a preto e branco

Já tive um vestido à marinheiro

No tempo em que escrevia com letras magnéticas

De muitas cores

O meu nome começava em amarelo

E dizia alô num telefone de brincar

Dizia alô porque estava longe

Mas só depois aprendi as medidas de comprimento

Os quilómetros de um voo nem se ouviam

Era como fazer o Atlântico num só bocejo

Para regressar

Para voltar a regressar

E ter sempre a mesma idade apagada

A mesma aparência de inusitada

De cadeira cansada e sem pés

AUTO-RETRATO

Édouard Vuillard

O espelho adormece fixando um rosto

e alguém, com uma vénia formal, sai

da tela do pintor que acorda sobressaltado.

Depois de tirar o chapéu

senta-se tranquilamente numa cadeira

e fica a apreciar as sombras

espalhadas pelo chão.

O artista pede desculpa

por ter a vida assim, tão desarrumada

mas não estava à espera de visitas!

O intruso tira oito caranguejos do bolso

colocando-os em fila indiana

no peitoril da janela.

Adivinhando a preocupação do pintor

o dono dos caranguejos garante

que eles são sofisticados

e não causarão qualquer dano pictórico.

O anfitrião não saber o que fazer....

quer pedir ajuda ao espelho

mas tem medo deste lhe morder o pescoço.

Lembra-se que pode atacar de surpresa

agarrando o outro pela cabeça,

mas os caranguejos estão com atenção

prontos a atacar, a começa pelo pincel

e a acabar engolindo-lhe as mãos.

Neste impasse complicado

nenhuma ideia o ilumina,

a janela está fechada

e os caranguejos descem pela cortina;

mas em vez de oito são cem

com pinças muito afiadas,

bate-lhe sem nexo o coração

que fica desenhado a vermelho

na tela branca da emoção…

Quem ganha? pergunta uma voz

Os olhos nunca sonham…  responde o espelho.