REMÉDIO PARA OS JOELHOS

A vida continua

É de comum acordo que a vida continua

Oficialmente viva

Mais viva até do que um papel timbrado

A vida continua tão efémera quanto

O murmurar das pedras

O Inverno mantém-se conforme a geografia

Da sístole e da diástole

E o um pêndulo ainda é perpétuo

Basta abrir e fechar os olhos

Como fazem os peixes

A vida continua

À mínima dor nos espelhos

A GRANDEZA E A VONTADE

Fiz 50 anos em Março  e, por coincidência, recebi como presente, o futuro!  

No dia do pai, abriu-se a porta da minha casa nova, aquela que, nem em sonhos, teria conseguido inventar. 

O que tem este meu novo lar de tão fabuloso? Tudo! Imagine-se que é tão grande, que só se completa, ao ser habitada por muitas famílias. País e filhos juntos, para que nem a vida os possa separar. Imagine-se também que, ao entrar nesta casa, todos os meus medos acumulados ao longo dos anos, desapareceram.

Tenho paralisia cerebral, sou deficiente profunda, completamente dependente da ajuda de terceiros. Até há pouco tempo, os meus país foram os meus únicos cuidadores. Fizeram-no com toda a abnegação. Mas neste desvelo, havia a aflição de não saberem o que me aconteceria quando eles me faltassem. Surgiu então uma pequeníssima luz ao fundo do túnel, mas tão ténue, que parecia miragem. Infelizmente os meus país não tiverem oportunidade de descobrir que, mais forte do que a utopia dos deuses, é a vontade dos homens.

O Lar Integrado Dr. José Mendes de Barros, da APCC, nasceu dessa vontade. Surgiu da premência de dar resposta às famílias que, como a minha, não encontravam nenhuma tábua de salvação. O destino dos seus filhos ficava muito à mercê da incerteza, do medo e da angústia.

Agora, mais do que um suspiro de alívio, existe o poder viver ao máximo o dia de hoje, esperando com entusiasmo todos os dias que hão de vir.

Está Obra tem a amplitude de um horizonte infinito. Em cada pôr-do-sol, acontece uma apoteose mágica, na qual se fortalece os laços das famílias que ainda têm a felicidade de permanecerem unidas, e daquelas que já fizeram uma aliança com a Eternidade.

CINEMA MUDO

A memória é silenciosa

Como os passos de um ladrão

A memória esconde-se

Em palavras a perto e branco

Lenta

Com os movimentos descoordenados

Culpada

Em cada um dos seus golpes de punhal

Frívola

Na sua maneira de não ser

E de nem acordar

Sempre

Um peso sobre os ombros

De uma memória tão inteira

Que a cada dia se apaga

10 de Novembro de 2011

Todos os anos a minha mãe: “Enquanto puder, faço sempre o Presépio...”

- Mas a cabana do menino Jesus já está tão torta... e o espelho do lago podia mudar de sítio... e o São José partiu pelo pescoço...  - refilava eu, só por gostar de refilar.

Este é o terceiro ano que a minha mãe vai passar sem fazer o Presépio.

Meu Ser

OS DIAS OCULTOS

Henri Valensi

Por não querer repetir os mesmos erros

É que erro

Ao repetir sempre as mesmas palavras

E mais uma pedra na ponta da fisga

Mas não tiro a mão detrás das costas

Isso não

Os pássaros que se danem

Ou que morram de frio

Eu aguento-me sem penas

E com o pescoço nu

Não tenho como agasalhar os olhos

Nem posso esconder os espirros

Que me saem da alma

Esfrego o nariz para evitar a chuva

Já tenho os dedos tortos e a pele seca

Penso que isso são coisas da idade

Mas também penso no esquecimento

Que faz mal e provoca aftas na cabeça

Se não estou com cabeça para nada

Rebusco em todas as caixas

Até encontrar um gato ou um papel

As moedas e os rebuçados também fazem jeito

Para afastar as moscas ou as trovoadas

A BOCA DO CORAÇÃO

Teresa G.

Já quase nada me acorda.
Mas juro que não sonhei
Quando vi o avião a voar para trás.
Aconteceu isso várias vezes,
Durante algumas tardes consecutivas.
Ainda tentei partilhar a minha visão
E apontava com o dedo: Ali, ali...

Depois aconteceu a morte, a minha primeira morte.

Não sei o que me aperta a alma, o pescoço, as paredes...
Estou surda e só a chuva me alivia, é como um beijo.

Bebo café para não acordar enquanto durmo.
Poderia haver um violino que tocasse para trás.

Eu sei, para trás não há dias
Porque o relógio continua
Mais ou menos nas quatro menos um quatro.
Tudo sem corda e sem funcionar:
A casa, o jardim, o quintal...

Não sei quanto metros quadrados tem um hectare
Passo demasiado horas na cama e no facebook
Também jogo muito, muito, muito... mas sem vontade.

Às vezes escrever é a coisa mais fácil,
Outras vezes tenho de aceitar
O pão, o vinagre e os espinhos.

MÚSICA SALGADA

Pela boca morrem os poetas.

Autofágicos de si,

Engolem-se com um impulso asfixiado de nicotina,

Ferem-se com as escamas das próprias palavras.

E as palavras caem, uma a uma,

Gota a gota, na página agonizante do tempo.

Ai poetas, poetas...

Que na pele seca dos vossos corações

Seja rasgado o sopro de uma harpa

Que, rugindo alto, nas goelas do vento,

Passe por entre as rochas mais ásperas,

Mais pesadas de labirínticas tatuagens...

Mas seja aí, nessa pétrea nudez

Que as azáleas mais etéreas se libertem.

Que nada vos impeça nem do sangue nem da fala,

Respirem fundo até depurar completamente

O vício afiado dos vossos olhos taciturnos

Que de tanto vaguear, perdem o mapa secreto das ruas.

Pela loucura se substanciam os poetas.

Autóctones de si,

Procuram-se por dentro,

Afogando-se no tumulto torácico

Em que um diafragma de guelras se agita

Num bater de ondas e de pensar.