Não sei abraçar sem morrer
O vento tem ombros largos
Nada me agasalha o peito
Estou despida de tanto voar
De tanto devorar o céu
Não tenho força para poisar
Não sei morrer em bicos dos pés
Por isso quero um punhal pequenino
Para que o meu coração possa crescer
Além da fresta por onde espreita
Não sei respirar sem tossir
O beijo é fumo a sair pela boca
Nos olhos talvez uma carícia
Filigrana de arame fininho
As asas do meu voo fecham-se
Sobre o peito
À segunda-feira, após o primeiro dia, Deus acordou...
Bocejou e espreguiçou-se durante uma eternidade.
Terá resmungado com os seus botões
Sobre o ainda ter uma semana inteira pela frente
Antes de poder contemplar a sua criação.
Tudo era bom.
Mesmo tendo feito os céus e a terra de uma assentada,
Tudo era bom
Porque para Deus não há impossíveis.
“- Não há impossíveis?”
Interpelou-se, um tanto inquieto.
Ao sétimo dia descansou,
Mas nunca mais conseguiu conciliar o sono.
Gente que passa de um lado para o outro
E volta a passar
Gente que escolhe a roupa
Gente que encolhe a barriga
Gente que olha para os preços
E fica com os sonhos reduzidos
Já não há como voltar a nascer
os braços esticaram tanto
que não cabem nos buracos das árvores
agora é impossível vestir o mundo pela cabeça
e os sapatos ficam apertados no meio do caminho
A vida vai secando pelo pé
Porque não há água para tanta fome
Há pessoas nascediças e que vingam
são elas as desenham as plantas das cidades
as que enchem o mundo com cartazes
as que navegam pelas avenidas
empurrando o tempo para a frente
Às vezes algumas pessoas voltam atrás
Sem conseguirem encontrar os próprios passos
apenas uma moeda caída no chão
tão pequena
que mesmo que não dê para nada
dá para tudo
O tempo é um mergulho
Por entre vagas altas e vigorosas
Vimos à superfície breve
Apenas por urgência dos pulmões
Mas em cada novo fôlego
Afoga-se sempre o mesmo mar
A mesma lua naufragada
Antigos futuros
Raspam do barco todas as escamas
E os dias que ainda não lembramos
Hão de abrir a barriga do mundo
Até arrancar do fundo do poema
As redes ainda por lavrar
Ao mar se devolve o voo da lua
Dava-me jeito morrer com jeitinho
Em adormecido segredo
Só com as formigas mais miudinhas
Todas em compasso de oração
Carregada em ombros
Levar-me-iam a enterrar
Debaixo de um grão de areia
Cada vez mais distante do meu próximo,
incapaz para a vida prática
e lenta na aquisição de ideias eficazes,
aqui estou, em abstractas miragens
sem saber o que é o mundo…
cega para tudo quanto é real
e confusa até nas coisas mais óbvias.
Do meu próximo que posso eu saber
se nada sei de mim,
que humanidade é esta que começa pelo fim?
Ao meu lado, uma cadeira,
como a distinguir do meu próximo?
Pensar, é não encontrar coisa nenhuma
em coisa nenhuma.
Qual a coisa que o meu próximo vê
quando julga que me vê?
Não serei apenas uma imagem daquilo que ele quer,
não serei a que se escolhe por engano
mas que coincide com a que é?
De que sou, sou…
e se sou, assim também o meu próximo.
Mas o meu próximo não está comigo
como está a sua evidência.
Como amar uma evidência?
Como se consegue conquistar
para as nossas causas mais bravas?
Nossas?…
As minhas e as de mais ninguém!
Que no mundo só existo eu
e cada um à sua maneira.
Uma margarida olha-me
com um olhar de quem já desistiu de olhar
só precisa de água
diz
para as suas pétalas ficam bronzeadas
Cuidado com o Sol
digo
mas a minha vontade
é de entrar dentro de um buraco de minhoca
e ir
até à extremidade de um vaso capilar
O vaso da flor derrete-se
e o universo vai limpando os lábios
pois mais ninguém participa desta refeição
num tempo precário só resta a beleza
talvez nem a luz
nem a geometria aguda da alma
Só uma vontade de comer palavras
e de olhar cegamente
Não há cicatrizes no céu
diz um perfume de margarida
Mas a vida continua ferida
e é tão fácil desenhar uma flor
basta fechar os olhos e deixar cresce
Uma maçã desafia outra: Vamos cair?
A outra responde que ainda está verde
Para esse tipo de aventuras.
Ah, que sorte nascer vermelha...
Melhor é nascer rente ao chão, responde.
Não, melhor é não ser morta pelas mãos.
A terra é suave,
E espera sempre pelos dias mais maduros,
Espera pelas melhores palavras.
A terra é sempre. Todos os dias há dias.
Todas as maçãs são feitas de terra doce.
Todas as maçãs são brancas como as palavras.
Todas as palavras têm sementes por dentro.
As palavras não caem sem estarem maduras.
As palavras crescem vermelhas,
Melhor, nascem rentes ao coração.
Todas as crianças gostam de roubar maçãs.
Todas as pessoas gostam de morder maçãs.
Todas as cidades têm árvores e avenidas.
A terra é sempre. Todos os dias há crianças.
Ninguém nasce sem a sua própria sombra.
Nenhuma sombra poisa no chão sem estar madura.
Nenhuma sombra descansa à sombra.
Nenhuma palavra se pode cortar em duas metades.
As avenidas já estão preparadas
Para qualquer tipo de aventuras.
As pessoas não estão preparadas
Para nenhum tipo de palavras.
As pessoas compram quilos de maçãs verdes.
As mãos não tocam na terra. Preferem as facas
Para descascar a pele das palavras.
As mãos não caem de felicidade.
A felicidade não cai de madura.
A terra é sempre. Todos os dias há milagres.
E mãos para os fazer.
Nenhuma palavra descansa.
Nenhuma sombra se pode guardar nas mãos.
Nenhuma cidade cai do céu.
Adormeço e uma maçã cai-me no regaço.
As pessoas vão e vêm pelas ruas
e a cidade está vazia
As janelas estão abertas
mas as pessoas sentem-se vazias
As árvores estão em flor
mas os pássaros vazios
não sabem onde bater suas asas
porque o céu é um vidro fechado
às rédeas altas do sonho
Ninguém sabe que as ruas estão vazias
porque todas as pessoas
têm os olhos vazios de tanto falar
e ninguém fala porque é feio
falar com a boca cheia de palavras vazias
As pessoas dizem que não cabem na roupa
mas os braços caem das mangas
como navios à beira de um mar vazio
As mangas dão muito pano para o desespero
e o desespero deixa a boca vazia e amarga
como um mar caindo dos braços
As mães levam os filhos ao colo
e falam-lhes de um futuro vazio
Apesar disso
o futuro pesa nos olhos dos filhos
como uma ansiedade viva
que não se pode esquecer nem matar
A esperança enche as ruas desta cidade vazia
e as pessoas vão e vêm
enquanto aguardam o verde
ou o vermelho do destino
e ficam mudas de tanto esperar
