DO SILÊNCIO

já não há gatos suspensos nos telhados da Babilónia
só monte Fuji e Kodak
e do Evereste nem alpinistas a tiracolo
nem budistas em banhos turcos
que passam as horas a furar os ouvidos na sua meditação
talvez transcendental
talvez do Nepal
talvez sentados como pedras adormecidas
e nessa atitude descobrir o fundo das palavras sem fundo
num espelho

O BATER DAS HORAS

O relógio bate sempre nas horas mais inconvenientes
nas horas das sombras sobre as pálpebras
bate dentro de nós
com os seus nós de madeira
bate para afugentar o azar e o sono


São horas de abrir o vidro das colmeias
porque há uma consciência muito alimentada a pão
e a medo

Todas as culpas mordidas pelo mesmo dente

São horas de arrefecer os olhos
uma
duas
três
quatro e um quatro

Todos os músculos perdem a força
O pêndulo já não sabe se bate para trás ou para a frente

Na verdade, não existem nuvens silvestres
cinco
seis

noite e meia sem intervalos

Neste momento é preciso intervir a favor dos desertos
e dos prados
e dos moinhos
e dos monges do Tibete
e das águias reais
e dos segundos esquecidos

A fome dá sete badaladas na torre

NINGUÉM VIVE DE POEMAS

ninguém escreve palavras aos litros
ninguém espirra sonhos pelo nariz
ninguém mata a sede com veneno
ninguém mata o tempo pela raiz
ninguém corta o rio com uma tesoura
ninguém encolhe a sombra do chão
ninguém cobre a cabeça com folhas de alface
ninguém agasalha os pés com teoremas
ninguém enfeita os olhos com canela
ninguém mexe o coração com colher de chã
ninguém suspeita da imparcialidade das moscas
ninguém limpa as suas culpas com algodão
ninguém desiste de sua sede nem da sua fome
ninguém atrasa o tempo com um pontapé
ninguém adianta as ideias por acontecer
ninguém vive sem rosto
ninguém morre sem deixar rasto
ninguém luta contra os seus próprios braços
ninguém começa a crescer pelos sapatos
ninguém se enche de ternura abrindo uma torneira
ninguém apaga o Sol com um sopro
ninguém fecha os olhos para deixar de pensar
ninguém pensa para perder quilos
ninguém escreve para evitar a diabetes
ninguém grita para fazer flores molhadas
ninguém bebe água para se tornar transparente
ninguém cala as suas artérias mais quentes
ninguém fica preso fora do seu corpo
ninguém adormece antes de adormecer
ninguém se liberta das suas próprias asas
ninguém cai do azul dos seus sonhos
ninguém sonha sem rede

QUANTOS CRUZEIROS E COLCHÕES ORTOPÉDICOS!

A minha mãe é mais velha do que eu, ainda assim, tenho de a proteger porque ela ainda tem medo da chuva, do vento, da trovoada...

Só se defende muito bem é ao telefone. Seja qual for a proposta ou oferta, responde que não precisa de nada porque já tem tudo. E desliga.

FILOSOFIA SEM PEDRA

As mães têm sempre razão, especialmente por serem mais velhas do que nós.

SONHOS ACANHADOS

Lembro-me do meu vizinho. Sapateiro duas vezes por ano, no máximo, porque o combate corpo a corpo e verbal que ele mantinha com os pregos, o martelo e o alicate era deveras extenuante. As ferramentas eram todas insultadas por demais, mas mesmo assim teimavam, ora caindo das mãos, ora ficavam escondidas dentro dos próprios bolsos ou debaixo dos pés.

— Ah danadas, vocês vão ver quem manda!

A luta era tão intensa que não podia ser prolongada por mais de dez minutos. Assim, umas meias solas só ficavam prontas ao fim de um mês e tal, para a impaciência dos fregueses que ainda reclamavam do preço alto e da obra mal feita.

O meu vizinho queria lá saber, dedicava a vida a uma causa para ele muito mais importante: O funcionamento dos serviços de correio. Assinava jornais diários e semanais só com o propósito de ver se a correspondência chegava à hora certa. Um atraso, por mais insignificante que fosse, dava logo mote para ele ir para a rua anunciar:

— Não hei-de morrer sem um posto dos correio aqui na terra.

E não. O dia em que um posto dos CTT abriu, apesar de provisório e sem nenhumas condições, o homem sentiu-se com certeza um herói.

Não me lembro é se morreu antes ou depois da grande, moderna e verdadeira estação que agora existe ser inaugurada. Algo com a qual nem ousou sonhar.