Todos os anos a minha mãe: “Enquanto puder, faço sempre o Presépio...”

- Mas a cabana do menino Jesus já está tão torta... e o espelho do lago podia mudar de sítio... e o São José partiu pelo pescoço...  - refilava eu, só por gostar de refilar.

Este é o terceiro ano que a minha mãe vai passar sem fazer o Presépio.

Meu Ser

OS DIAS OCULTOS

Henri Valensi

Por não querer repetir os mesmos erros

É que erro

Ao repetir sempre as mesmas palavras

E mais uma pedra na ponta da fisga

Mas não tiro a mão detrás das costas

Isso não

Os pássaros que se danem

Ou que morram de frio

Eu aguento-me sem penas

E com o pescoço nu

Não tenho como agasalhar os olhos

Nem posso esconder os espirros

Que me saem da alma

Esfrego o nariz para evitar a chuva

Já tenho os dedos tortos e a pele seca

Penso que isso são coisas da idade

Mas também penso no esquecimento

Que faz mal e provoca aftas na cabeça

Se não estou com cabeça para nada

Rebusco em todas as caixas

Até encontrar um gato ou um papel

As moedas e os rebuçados também fazem jeito

Para afastar as moscas ou as trovoadas

A BOCA DO CORAÇÃO

Teresa G.

Já quase nada me acorda.
Mas juro que não sonhei
Quando vi o avião a voar para trás.
Aconteceu isso várias vezes,
Durante algumas tardes consecutivas.
Ainda tentei partilhar a minha visão
E apontava com o dedo: Ali, ali...

Depois aconteceu a morte, a minha primeira morte.

Não sei o que me aperta a alma, o pescoço, as paredes...
Estou surda e só a chuva me alivia, é como um beijo.

Bebo café para não acordar enquanto durmo.
Poderia haver um violino que tocasse para trás.

Eu sei, para trás não há dias
Porque o relógio continua
Mais ou menos nas quatro menos um quatro.
Tudo sem corda e sem funcionar:
A casa, o jardim, o quintal...

Não sei quanto metros quadrados tem um hectare
Passo demasiado horas na cama e no facebook
Também jogo muito, muito, muito... mas sem vontade.

Às vezes escrever é a coisa mais fácil,
Outras vezes tenho de aceitar
O pão, o vinagre e os espinhos.

MÚSICA SALGADA

Pela boca morrem os poetas.

Autofágicos de si,

Engolem-se com um impulso asfixiado de nicotina,

Ferem-se com as escamas das próprias palavras.

E as palavras caem, uma a uma,

Gota a gota, na página agonizante do tempo.

Ai poetas, poetas...

Que na pele seca dos vossos corações

Seja rasgado o sopro de uma harpa

Que, rugindo alto, nas goelas do vento,

Passe por entre as rochas mais ásperas,

Mais pesadas de labirínticas tatuagens...

Mas seja aí, nessa pétrea nudez

Que as azáleas mais etéreas se libertem.

Que nada vos impeça nem do sangue nem da fala,

Respirem fundo até depurar completamente

O vício afiado dos vossos olhos taciturnos

Que de tanto vaguear, perdem o mapa secreto das ruas.

Pela loucura se substanciam os poetas.

Autóctones de si,

Procuram-se por dentro,

Afogando-se no tumulto torácico

Em que um diafragma de guelras se agita

Num bater de ondas e de pensar.

ANATOMIA DE UM ESPELHO TORTO

Zoltan Szabo

Abrir o fecho eclair da testa ou do peito

Tanto faz porque já nada me liberta,

Tenho os fusos apertados

Entre Tóquio e o meu úmero esquerdo.

Da testa, só o franzir esdrúxulo

De quem puxa com força 

As réguas sem medidas

E baralha os pés e as polegadas

De um dia cósmico.

Do peito, ah do peito...

Não sai eco nem sentir,

Bebi o mar pela garrafa

E com a faca, cortei as palavras

Que andavam a bater contras paredes do céu.

Mandei-as todas para o lixo.

Agora vou fazer desenhos com as cores do vento.