ANDA NO AR

Continua o frio

Há peixes abelhudos a espreitar pelas portas

É necessário um esquema para fugir ao ruído

das pedras maduras. E acordo

Com a boca vazia para morder as mãos

As próprias mãos sem um agasalho

Sem uma explicação para a falta de amêndoas azuis

Nu corpo

No esquecimento teimoso de todas as horas

De todas as raízes

E acordo pensando como é desnecessário acordar

sem nenhum plano estratégico

Apenas com a humidade branca e sem diálogo

Apenas com uma vontade de boca e um voo arrepiado

Lá fora a música até corta

Qualquer coisa vai acontecer

À VELOCIDADE DA SOMBRA

amanhã nunca morrerei

se em todos os momentos

andar à velocidade da sombra

Hoje nem uma pedra sonha

e o resto do tempo é uma metáfora

um céu vagabundo que cerra os dentes para não gritar

uma gota de mel que cai de uma nuvem constipada

nada acalma a lua

as suas dioptrias de Ser transparente

Hoje nem um nó

CARTOGRAFIA

Apago as linhas do mapa

Ponho as montanhas ao nível da régua

Levanto o mar até afogar os olhos dos pássaros

Até inundar todos os centímetros do universo

Mas tudo é intenso e clandestino

E não há nenhum lugar para as águas

Nem mesmo para as mais secretas

É preciso voltar ao princípio das descobertas

Desta vez com  melhor vontade

Guardando o futuro numa caixa bem aberta

Ir até onde a voz acaba e o céu começa

SINAIS DE FUMO

 

A locomotiva fuma a terra até aos ossos,

vai acelerada e negra

girando em volta dum poço aberto

preste a descarrilar das calhas do sentimento,

preste a engolir o fogo do universo.

A locomotiva arde na luz do horizonte,

tudo é mar e o seu inverso,

lucidez negativa

a boca altiva, fornalha de futuro.

Pouca vida, pouca vida…

Gosto do teu sabor a ferro,

Gosto do teu saber a excesso.

Velocidade apagada,

nunca alcanço o que penso

porque vivo nas curvas do infinito.

Dentro da fala arde a lenha

desta pressa

desta viagem acesa.

A locomotiva entra no túnel da garganta

para gritar o nó mudo

do mundo cego.

Tudo é mar e o seu regresso.

Pouca água, pouca água…

Quero chegar

Quero viver fundo, até aos ossos.

HISTÓRIAS DE ENCANTAR

Era uma vez uma chávena de chá que tinha graves 
problemas de consciência, mas que mesmo assim 
gostava de se mostrar trasbordante de sabedoria. 
Até que um dia caiu no chão e partiu uma asa. 

Era uma vez uma caneta que se preparava para 
assumir a plenitude da sua idade, quando de repente 
ficou sem tinta. 

Era uma vez uma estrela polar que apesar da sua 
carência afectiva, se esforçava por permanecer 
no mais absoluto segredo profissional. 

Era uma vez uma linda bicicleta de montanha que 
sofria de graves problemas de coluna, até quando 
o percurso era a descer. Por isso não teve outra 
solução do que parar e dedicar-se à escrita. 

Era uma vez um rico relógio de prata que vivia num 
magnífico palácio onde exercia o honroso cargo de 
guia turístico. Até que um dia foi declarado relíquia 
arquitectónica e não conseguindo suportar tal desgosto, 
deu em beber mesmo sabendo que não era à prova de água. 

Era uma vez uma mesa rectangular que por falta 
de verbas, teve de optar por ficar calada, apesar 
da sua potencialidade para mesa redonda. 

Era uma vez um advogado de defesa que se partiu 
e não voltou a ser recuperado pois não valia a pena tal 
investimento, tanto mais num período de tão grande 
contenção económica. 

Era uma vez um girassol com cara de poucos amigos 
que costumava estar virado para a parede e só se 

mostrava em dias de grande solenidade ou 
quando não avistava nenhum turista por perto. 

Era uma vez uma linha recta que ficou interrompida 
temporariamente para beneficiação mas que apesar 
desse contratempo, continuou a sua árdua luta 
pelos direitos humanos. 

Era uma vez um número primo que recebeu 
uma condecoração pelos actos praticados 
em prol do progresso científico e tecnológico. 
Como grande filantropo que era, mostrava-se 
sempre de cabeça baixa em sinal de submissão. 

Era uma vez uma máquina de escrever 
que se avariou mesmo a tempo de evitar 
que fosse cometido um acto de desespero. 

Era uma vez uma tarde que ficou bloqueada 
numa compacta fila de trânsito e não chegou 
a tempo de assistir ao pôr do Sol. 

Era uma vez uma ideia que falhou 
devido a um corte de energia. 

Era uma vez uma lâmpada 
que se apagou por falta de amor. 

Era uma vez um salto olímpico 
que tinha por objectivo a felicidade. 

Era uma vez uma chávena sem asa 
que não sabia que fazer da sua vida. 

Era uma vez uma vida que ficou esquecida 
na prateleira porque não havia mais espaço 
para o seu coração. 

Era uma vez uma caixa completamente vazia 
e sem histórias para contar. 

Era uma vez um mundo que por falta de imaginação 
ficou redondo como um pássaro.

TUDO A CINCO EUROS E ANTES QUE A POLÍCIA CHEGUE

Sobre a expulsão dos ciganos da França, tudo já foi dito com magistral lucidez no post do Funes. Apenas me atrevo a acrescentar uns pequeníssimos detalhes, pensamentos que me vão surgindo nos intervalos do meu bem dormir.

É um alívio viver num país tolerante como Portugal, deste território nacional nenhum cigano será mandado embora. O máximo que pode acontecer a essa gente é ser enxotada de junto da nossa vizinhança, aldeia, vila, cidade ou distrito. Se se mantiverem à légua, os ciganos são fixes. Até dão muito jeito para fazer com que as crianças comam a sopinha toda.

Além disso, a quem compraríamos a melhor roupa e sapatinhas de marca? São mesmo úteis quando moram debaixo da ponte e vendem tudo ao preço da chuva. Mas também, com o rendimento mínimo que recebem, têm o dever de nos prestar alguns favores, ou não?

Ah pois...

OS ABRUNHOS

apresento queixa contra este açúcar veemente
contra estas abelhas azuis que picam os abrunhos
contra esta idade aberta ao ritmo do galope
contra o precipício que aparece sem aviso
caindo para dentro de outro céu, de outro grito

as cadeiras morrem e sonham e bocejam
e batem o pé
e partem-se porque estão derreadas de tanto sol
porque queimaram os braços com tanto mel
porque já não podem com tanta eternidade

não sei como as árvores não se desfazem no chão
talvez a única técnica de sobrevivência seja a morte
talvez o próprio sol precise de raízes para não apodrecer

SABERES

Ir à escola para quê? Lê a sina como ninguém, fluentemente, e em todos os idiomas.

PETIÇÃO PARA ACABAR COM O MÊS DE AGOSTO

Agosto é o pior mês para férias.
Ir à praia em Agosto é de doidos.
Em Agosto o trânsito assusta.
Casamentos e baptizados em Agosto deviam ser proibidos.
Blogar, neste mês, é escrever pró boneco. Nem o Privada cá anda.

Bom, bom mesmo, só o luar. E a fruta da época.

POEMA FULMINANTE

É possível ter um ataque súbito de vida
Desses que não têm origem conhecida
E que causam grande consternação
Desta idade… quem diria

Estamos todos sujeitos a nascer de um momento para o outro
Basta bater com a cabeça numa flor
Ou deixar entrar uma formiga miudinha para o peito

Ninguém escapa
Quer se escreva em texto corrido ou entre aspas

Nasce-se com um sorriso crónico
Que não há como o curar
Nem mesmo praticando muita ginástica interplanetária

Além do sorriso
Há outros perigos igualmente alegres
Fatalmente alegres

Não há remédio, nada mata a vida!

EM TERRA FIRME

Para uma amiga com altas batidas

Estou sempre a perder-me nas coisas que penso
Deixo as palavras esquecidas pelos cantos
Até elas se encherem de bolor e de peneiras miudinhas
Daquelas que entram nos armários para comerem a roupa

Não tenho nenhuma táctica de navegação
Por isso respiro com os olhos fechados
E deixo que o tempo me puxe pelos pés
Fazendo-me crescer ao contrário

Sinto-me crescida desde que comecei a brincar
E a fazer desenhos com o coração

Sei que há estrelas minúsculas por onde posso fugir
Mas decidi ficar até que as formigas se fartem de mim

Já aguento qualquer pedra ou negação
Porque agora só vou pela minha consciência
Contra todos os passos que limitam a liberdade

Perco-me dentro das coisas que penso
Mas insisto e encontro sempre uma saída

Esta é a minha voz

ÚLTIMA HORA

As cadeiras quando adormecem

Deixam cair a cabeça

Por vezes os braços também caem

É nessa altura que o corpo acorda

E num sobressalto põe-se em pé

Porque está na hora das notícias

TELHADOS DE PAPEL

As coisas mais práticas quase nunca estão à mão

Nuvens, caminhos, ideias, caixas, árvores...
Sempre na última estante de cima
Ou num desvio entre o mar e a garganta

É difícil estar só
Porque a porta bate muito mais que o coração
E os olhos vivem numa correria enquanto dormem

Não há como segurar o vento

UM SOL PARA TRAZER NO BOLSO

Uma pessoa com paciência
Poderia construir um mar em miniatura
Teria apenas de gastar muitos fósforos

As conchinhas de mar
Só servem para outras filosofias

O abominável homem das neves
É todo feito de peugadas
E de testemunhos oculares

Por isso
Nada mais confortável para uma montanha
Do que crescer dentro duma garrafa

A ÉTICA DAS MÁQUINAS DE CALCULAR

A leitura de Novalis deixa-me a cabeça fragmentada

É prático saltar por cima dos bancos e das mesas
E atirar o mundo para trás das costas
Como quem já se esqueceu de tudo
Ficando apenas com as dores musicais

Não vais
Ter outra oportunidade
Chegou a época das cerejas

O amor tem consequências singulares
E a guerra dos cem anos já matou a memoria

Mas as nozes e os poemas épicos
Provocam aftas nos ouvidos

Até houve um poeta romano chamado Ovídio

Aqui estou de regresso com uma máxima:

NADA COMO NÃO FAZER NADA.

O ÁBACO DO SILÊNCIO

O futuro vai caindo no esquecimento

A verdade é que não consigo poisar os pés
Nem os olhos por muito tempo
Se o faço fico com dores na fechadura
Porque sou uma porta sem cadeados
Uma porta escancaradamente secreta
Que não leva a nenhum lado

O esquecimento é o vigor mais forte dos dias

Cada pé tem os seus terrenos falsos
E as suas areias movediças
Não conheço gesto mais vincado
Do que a mão quando está cansada
E deixa cair o lápis a espada e a rosa

Todos os fusos horários são lentos

Vou apagar as árvores
Que estão por trás dos castelos
Vou pedir a ajuda de um dragão
Já não tenho medo das rocas
Porque os dedos estão habituados
A acordar por si
Quando chegam ao fim da letra z

A MÁQUINA DE DAR AO PEDAL

Vivo como se estivesse na costura

As letras são os meus alfinetes e agulhas

Que vou tirando do cantinho da boca

E alinhavando por aqui e por acolá

Passo as linhas brancas

Pelas casas esdrúxulas e abertas

Onde estou sozinha com os meus botões

Não dou silêncio sem nó

Porque com a tesoura corto a eito

Sílabas a mais do que a medida da bainha

No fim sobra sempre manga e pano

Para começar um outro verso

Com um novo e mais vistoso feitio

Sou uma costureirinha aplicada

As nuvens mais esfarrapadas

Caem-me do joelho até ao chão

No pescoço enrolo uma fita métrica

Com ela meço as coisas sem distância

E fico só com o tempo que cabe numa mão

Ponto corrido ponto concreto

Ponto de partida

Para o dedo que já está gretado

De tanto esquecer e perpassar

Faço um remendo no destino

E alargo a cintura dos lados

Vou fazer um vestido com flores

Nem que tenha de rasgar o equador mais apertado

PARA UMA VIDA CHEIA DE ENERGIA

De vez em quando é bom falhar…
Falhar em cheio e com grande estilo!
Falhar para não falar com as palavras trocadas,
Para não andar na ordem contrária do tempo
Para não cair de sono quando se olha para o Sol.

Também é bom faltar todos os dias
Aos dias que tantas vezes nos sobram,
Saltar pela janela sem fazer barulho
E fugir através das sombras hertzianas
Que rasam os muros mais sintonizados
Os muros que temos dentro dos ouvidos.

Às vezes é saudável ficar doente
Coxear das ideias, ter muitas dores nos bolsos
E poucas vitaminas na sola dos sapatos.

A vida é de morrer a rir,
Basta ver como os pássaros
Chocam com o céu sem se partirem...

AS PORTAS DO CÉU

Se a natureza fosse irónica, daqui há poucos dias, a África e a América Latina poderiam vir a ser a única saída para os países ricos e civilizados do Norte.

Quão esquecidos andamos das nossas pequenas fragilidades.

TENHO DE APRENDER A CONTAR PELOS DEDOS

Com certeza não percebi bem, já baralho tudo, deve ser da idade. Não é possível acreditar que, com a mudança da escolaridade mínima, uma criancinha de 18 anos possa andar na primária. É absurdo! Igualmente disparatado é não se ensinar a tabuada em virtude de existir a máquina de calcular. Nesse caso, escolas para quê, se existe o Google?

SONÂMBULOS DIURNOS

Há pessoas que perdem o sono

Não por serem esquecidas

Antes por estarem atentas demais

E levantam-se cedo para o procurar

Mas por muito que tentem não conseguem

Perguntam e põem anúncios

Só que ninguém sabe de nada

Ninguém viu nem ouviu nada

Mesmo quando se trata de um sono pesado

Há pessoas que perdem as mãos

Sempre que as guardam nos bolsos

Devia haver um sítio exacto para todas as coisas

Incluindo para as coisas que não mudam de lugar

Caso contrário muitos mares e montanhas

Poderão desaparecer dos mapas

Isso é tão certo como o eixo que espeta o mundo

E cujas pontas saem pelos dois pólos

Há sonos tão pesados

Que abrem o chão até ao seu íntimo

É por isso que quando as pessoas acordam

Caem num sono profundo

PÁSCOA

DA LÍNGUA PORTUGUESA

Hoje a minha palavra em português é habitat
E não sinto nenhum stress
Em escolher outras palavras assim com muitas nuances
Para fazer grafites nas paredes

Porque a saudade é geograficamente
A palavra mais estrangeira

O cão faz ão ão
Mesmo que seja um pastor alemão

Uma chave-inglesa é também uma coisa muito prática

De resto
As flores e as pedras não se manifestam

Basta sentir o perfume do mar e das giestas

SEGURANÇA MÁXIMA

Ter a certeza de tantas coisas. O caracol demoraria um dia inteiro a trepar até ao cimo da parede. De meia em meia hora calcula-se a distância percorrida. Não há nada mais extravagante do que a prática do alpinismo. Mas todos os bichos, mesmo os rastejantes, são trepadores por natureza. Não existe uma técnica definida para calcular as distâncias. Existe apenas a certeza de que as sombras crescem à medida que o sol vai baixando no horizonte. As sombras acabam por ficar tão altas como as paredes e as montanhas. O caracol atrasa-se significativamente porque desconhece a fórmula da linha recta. E faz constantes desvios através da textura áspera do cimento. Na trajectória aparente do sol não há qualquer tipo de desvios. O olhar, também, é rectilíneo. O olhar não é aparente. É fixo. Observa com toda a atenção os movimentos ondulantes do caracol. É difícil calcular a distância exacta entre dois pontos. É necessário que os pensamentos formem uma cadeia lógica entre si. É necessário que todos os lugares estejam interligados. Escalar a vida da Terra ao céu. Numa órbita curva dos foguetões. A contagem é decrescente. E infinita.

Não ter a certeza de coisa alguma. As casas dividem-se em duas metades. De um lado, os números pares. Do outro, os números ímpares. Não há espaços livres por onde passar. Todas as paisagens estão atravancadas com fitas métricas e marcos geodésicos. Impossível galopar por cima das horas e dos contratempos. As torres de vigia, embora adormeçam com muita frequência, mantêm-se firmes nos seus postos de comando. Têm luzes que piscam com toda a urgência. Qualquer direcção para onde se tente ir tem de ser anunciada ao pormenor. Nada mais caótico do que as raízes que se multiplicam no interior de uma frente fria. Os ventos levantam-se em terríveis aspirais de fumo e de pó. Esse tráfego subterrâneo de naves espaciais. Nunca se chega a lado nenhum. Há atrasos em todos os embarques. As portas fecham-se. Um caminho cheio de fronteiras. As barreiras automáticas que sobem e descem conforme a apresentação de um registo fotográfico. Identidade perdida. Números primos. Todas as casas ao nível do mar. Paisagem dividida ao meio. Hemisfério diurno.

As ondas. Sim, as ondas. Ter a certeza de algumas coisas. E ignorar completamente tudo o resto. Ignorar os lugares de abrigo. Ir mesmo até à beira das falésias. Sentir os pés molhados. De repente, uma necessidade incontrolável de frutos maduros. As rochas cor de pêssego mesmo ali. E os caranguejos a serem repelidos pelas marés. Caranguejos que se escondem por entre as escarpas mais escorregadias. O tempo move-se numa sequência de retrocessos. É tão difícil acertar os passos com a rotação do mundo. É tão simples dar um salto para fora do muro. O mundo é um muro perfeitamente transponível. Basta acordar. E estar de acordo com os princípios básicos da física.

Nunca cair numa armadilha gramatical. E saber sempre onde estão as entradas de emergência.

PAISAGEM SEM REGRESSO

As casas velhas apagam-se do chão

Mesmo com as janelas fechadas
Não há como evitar o passar do tempo
A actividade das máquinas cósmicas
Os seus lábios metálicos abrem e fecham-se
Num pestanejar de cordas e roldanas

As novas obras multiplicam-se
E já não há mais céu para arranhar
Só futuros para distribuir
Só estradas para abrir à força
Dentro das nossas cabeças

Já não há mais árvores para navegar
Só um corpo antigo e em perigo de desmoronar
Seguro por estacas que aguentam os ombros e os joelhos
Muitas roupas vão ficar desalojadas
Muitos sapatos vão ficar sem alicerces
Caindo para dentro de um vento profundo
Sem respiração nem vontade para crescer
Para subir de andar em andar
Um corpo que de tão exausto vai ficar sem telhados
Vai desistir das suas portas mais urgentes
Das suas paredes mais íntimas e caladas
Um corpo que de tão alto vai precisar de uma grua
Para colocar a sua última palavra angular
Sobre as casas que vão voltar a nascer

É SÓ PARA SABER

A minha mãe queixa-se porque os livros têm muitas palavras

gosta é dos diálogos abertos

daqueles que têm dois pontos, parágrafo e travessão:

— Então?

— Então o quê?

A escrita de agora não tem mesmo jeito nenhum

não há pontos nem vírgulas

as palavras chegam como se fossem tolas

e as pessoas que escrevem são todas malucas

A minha mãe queixa-se porque não faço nada

e que deixei de escrever 

As coisas que estão no computador não valem

porque não se vêem

A minha mãe gostava do tempo 

em que me punha a folha na máquina

e os poemas saíam todos certinhos

na mesma quotidiana medida do A5

— Ó mãe, é só para saber: Isto é um poema?

— Vai passear… - responde

SEM OLHAR

Cada vez mais, viver é um acto de heroísmo e arriscada acrobacia.

RECEITUÁRIO

A vida começa três vezes ao dia
Às vezes não há por onde começar
Porque os dias não têm pontas
E a fita-cola fica colada aos dedos
Até ir parar à sola dos sapatos

Hoje em dia as roupas são muito cansadas
E ao mínimo desgosto enchem-se de borboto

Hoje em noite a pele é muito seca
E enche-se de borboletas prateadas

Quando a vida demora a começar
É preciso tocar às campainhas de todas as portas
É preciso pôr estacas nas árvores que estão tortas
É preciso tapar as casas que ficam rotas
É preciso rasgar as palavras que vão caindo mortas

Mas quando os dias vêm com demasiada antecedência
Só há uma solução:
Espirrar três vezes para desobstruir o coração

O ZERO INFINITO

Os dias todos alinhados, em ar de marcha
Porque é preciso despachar os poemas num instantes
Antes que eles murchem e se partam pelas asas.

É preciso empurrar os olhos para a frente
Em direcção aos filhos que estão por abrir,
Para que eles atravessem de novo as pontes
Que estão agora a ruir pelo peso do nosso sono.

E as palavras todas a pingar pelas paredes abaixo
Como se fossem chuva disparada por canhões de guerra
Que não se podem render diante de um silêncio obrigatório.

É difícil abrir passagem por entre os pensamentos apertados,
Há instantes em que nem uma clave de sol
É capaz de entrar no buraco da partitura.

Ninguém pára porque os olhos estão sempre verdes
E os cruzamentos são lugares de velocidade máxima
Com as árvores e as girafas todas em contramão,
Os cruzamentos são esquinas redondas
Onde os polícias e os larápios atacam ao pôr-do-sol
Vestidos com as mesmas fardas e os mesmos apitos.

Já há não como distinguir as palavras umas das outras,
Todas as batalhas são geometricamente iguais,
Com as mesmas medidas e as mesmas sílabas tónicas.

Custa a acreditar, mas ninguém sabe a idade do tempo
E ainda que se façam múltiplas equações
Não se há-de encontrar o comprimento do futuro que falta
Porque tudo é eterno como a numeração romana.

MAIS UM ADEUS

Procuravas onde te esconde
Mas a vida não tem portas de fechar por dentro
Só os olhos

Fechaste-os para sempre.

MARCAS

Fez um X nas costas da mão para servir de aviso. Mas passou a tarde toda a tentar lembra-se daquilo que não se podia esquecer. À noite, esfregou com muito sabão para conseguir dormir.

COMO ESCREVER UM GUIÃO

Depois de ter afiados os lápis todos
Apagou a televisão e foi dormir
No meio da noite descobriu que não tinha dedos
Apenas uma almofada cheia de diamantes

Por não poder voltar atrás na vida
Teve de andar com o filme para a frente
Até que o Sol nasceu e se viu a cabeça de um leão
Era o leão da Metro-Goldwyn-Mayer
Nessa altura apareceram nuvens altas
E o Sol desligou-se com um enorme rugido

Os braços espreguiçaram-se para puxar uma ideia
Mas o mundo ficou tão grande
Que a partir daquele instante seria difícil imaginar
Um argumento válido para continuar a viver
Um argumento que fosse credível e original

Ainda assim os lápis estavam todos afiados até ao limite
Por isso era complicado escolher outros desafios

Finalmente um cowboy entrou na história
E deu um tiro fulminante
Que deixou o ar impregnado de tanta pólvora

ESTA MESMO MUITO FRIO

Hei-de ficar velha sem perceber como é possível aturar um país onde existe algo que se designa de “escolaridade obrigatória”.

Os miúdos, sobretudo os mais crescidos, deviam ir para escola com a mesma vontade com que vão para uma noite de karaoke ou isso.