O tempo é um mergulho
Por entre vagas altas e vigorosas
Vimos à superfície breve
Apenas por urgência dos pulmões
Mas em cada novo fôlego
Afoga-se sempre o mesmo mar
A mesma lua naufragada
Antigos futuros
Raspam do barco todas as escamas
E os dias que ainda não lembramos
Hão de abrir a barriga do mundo
Até arrancar do fundo do poema
As redes ainda por lavrar
Ao mar se devolve o voo da lua
Dava-me jeito morrer com jeitinho
Em adormecido segredo
Só com as formigas mais miudinhas
Todas em compasso de oração
Carregada em ombros
Levar-me-iam a enterrar
Debaixo de um grão de areia
Cada vez mais distante do meu próximo,
incapaz para a vida prática
e lenta na aquisição de ideias eficazes,
aqui estou, em abstractas miragens
sem saber o que é o mundo…
cega para tudo quanto é real
e confusa até nas coisas mais óbvias.
Do meu próximo que posso eu saber
se nada sei de mim,
que humanidade é esta que começa pelo fim?
Ao meu lado, uma cadeira,
como a distinguir do meu próximo?
Pensar, é não encontrar coisa nenhuma
em coisa nenhuma.
Qual a coisa que o meu próximo vê
quando julga que me vê?
Não serei apenas uma imagem daquilo que ele quer,
não serei a que se escolhe por engano
mas que coincide com a que é?
De que sou, sou…
e se sou, assim também o meu próximo.
Mas o meu próximo não está comigo
como está a sua evidência.
Como amar uma evidência?
Como se consegue conquistar
para as nossas causas mais bravas?
Nossas?…
As minhas e as de mais ninguém!
Que no mundo só existo eu
e cada um à sua maneira.
Uma margarida olha-me
com um olhar de quem já desistiu de olhar
só precisa de água
diz
para as suas pétalas ficam bronzeadas
Cuidado com o Sol
digo
mas a minha vontade
é de entrar dentro de um buraco de minhoca
e ir
até à extremidade de um vaso capilar
O vaso da flor derrete-se
e o universo vai limpando os lábios
pois mais ninguém participa desta refeição
num tempo precário só resta a beleza
talvez nem a luz
nem a geometria aguda da alma
Só uma vontade de comer palavras
e de olhar cegamente
Não há cicatrizes no céu
diz um perfume de margarida
Mas a vida continua ferida
e é tão fácil desenhar uma flor
basta fechar os olhos e deixar cresce
Uma maçã desafia outra: Vamos cair?
A outra responde que ainda está verde
Para esse tipo de aventuras.
Ah, que sorte nascer vermelha...
Melhor é nascer rente ao chão, responde.
Não, melhor é não ser morta pelas mãos.
A terra é suave,
E espera sempre pelos dias mais maduros,
Espera pelas melhores palavras.
A terra é sempre. Todos os dias há dias.
Todas as maçãs são feitas de terra doce.
Todas as maçãs são brancas como as palavras.
Todas as palavras têm sementes por dentro.
As palavras não caem sem estarem maduras.
As palavras crescem vermelhas,
Melhor, nascem rentes ao coração.
Todas as crianças gostam de roubar maçãs.
Todas as pessoas gostam de morder maçãs.
Todas as cidades têm árvores e avenidas.
A terra é sempre. Todos os dias há crianças.
Ninguém nasce sem a sua própria sombra.
Nenhuma sombra poisa no chão sem estar madura.
Nenhuma sombra descansa à sombra.
Nenhuma palavra se pode cortar em duas metades.
As avenidas já estão preparadas
Para qualquer tipo de aventuras.
As pessoas não estão preparadas
Para nenhum tipo de palavras.
As pessoas compram quilos de maçãs verdes.
As mãos não tocam na terra. Preferem as facas
Para descascar a pele das palavras.
As mãos não caem de felicidade.
A felicidade não cai de madura.
A terra é sempre. Todos os dias há milagres.
E mãos para os fazer.
Nenhuma palavra descansa.
Nenhuma sombra se pode guardar nas mãos.
Nenhuma cidade cai do céu.
Adormeço e uma maçã cai-me no regaço.
As pessoas vão e vêm pelas ruas
e a cidade está vazia
As janelas estão abertas
mas as pessoas sentem-se vazias
As árvores estão em flor
mas os pássaros vazios
não sabem onde bater suas asas
porque o céu é um vidro fechado
às rédeas altas do sonho
Ninguém sabe que as ruas estão vazias
porque todas as pessoas
têm os olhos vazios de tanto falar
e ninguém fala porque é feio
falar com a boca cheia de palavras vazias
As pessoas dizem que não cabem na roupa
mas os braços caem das mangas
como navios à beira de um mar vazio
As mangas dão muito pano para o desespero
e o desespero deixa a boca vazia e amarga
como um mar caindo dos braços
As mães levam os filhos ao colo
e falam-lhes de um futuro vazio
Apesar disso
o futuro pesa nos olhos dos filhos
como uma ansiedade viva
que não se pode esquecer nem matar
A esperança enche as ruas desta cidade vazia
e as pessoas vão e vêm
enquanto aguardam o verde
ou o vermelho do destino
e ficam mudas de tanto esperar
A carita que tenho é o que mais me desfeia.
Tirando isso, do pescoço para baixo, não se aproveita nada.
Talvez, lá no fundo, quiçá, possa haver um lado positivo...
Procurá-lo-ia se tivesse um busca-pólos.
Mas o melhor é não aprofundar muito o assunto.
Assim como assim:
Sei que há um buraco
Na sola do meu sapato.
Sorte a minha, já tenho por onde fugir!
As palavras não querem dizer nada
Quero dizer
As palavras não dizem aquilo que dizem
Dizem sempre aquilo que os outros ouvem
Ou melhor
Aquilo que eles querem ouvir
Comunicar é dar
O que não sai de dentro de mim
O que falta à parte inteira do mundo
E nada falta
Porque todas as coisas estão vazias
Porque nada está por completar
E o futuro?
Não sei como continuar as minhas palavras
Não sei como concluir o meu pensamento
Não sei como inventar
Sem repetir o que trago na memória
Sem repetir as coisas que nunca fiz
E o futuro
Porque nunca o é
Porque vem sempre depois
Quando já não estamos à espera?
Não acredito no destino
Por isso o desafio:
— Vês as linhas da minha mão?
— Claro...
Pateta, nem repara que estou com o punho fechado!
Bráulio espera as sereias gordas, de barrigas inchadas, quase a rebentar pelo umbigo, para com elas avançar até à saída do mundo, do mundo que é o seu próprio corpo todo apertado por dentro, músculos contra músculos.
Mas o pensamento de Bráulio é livre por natureza e convicção. Ele não tem de esperar por nada nem por ninguém. A sua espera é o futuro já em pé. A sua espera é a vida de goelas abertas:
- Sou um homem feliz, ouviram? Sou um homem feliz!!!
Bráulio é feliz porque nos seus sonhos cabem todas as mulheres de saias redondas, puras mães de santo, com charutos mordidos até à raiz da música, com batuques de uma dança ancestral que se acelera na respiração mais sufocada.
Bráulio é feliz porque se reconhece como compatriota de todos as pessoas clandestinas, que rasgam os pés nos arames farpados, e mesmo assim persistem, caminhando sempre em frente, até aos territórios proibidos de uma geografia ainda estúpida que teima em se manter fechada.
Bráulio é feliz porque brinca com todas as crianças perfumadas pelo sol e pela lua, crianças que espreitam por detrás da enorme montanha nua, um dois três, toda a ingenuidade é incomensuravelmente feliz.
Às escondidas, contando até cem, todos nós somos felizes, sem sombras de dúvida, sem sobras de riqueza, sem arrotos de fome, sem vómitos de hipocrisia.
- Procuro um abraço impregnado de paladar, de tacto e de urgência. Um abraço desobediente por ser descaradamente livre. Um abraço tão devastador quanto as asas que afloram dos colossais lombos das borboletas. Um abraço intrínseco e universal que me habite e me mate por inteiro.
Bráulio, o despojado!
Deixa cair a máscara, as lâminas frívolas, a veloz memória, as lágrimas longínquas.
- Acredito na humanidade dita sem remissão! Amo-a a qualquer preço, vivo-a à viva força, invento-a com ímpetos de gula e de loucura...
Bráulio, o derradeiro!
Primordial beijo por colher, por morder, por incendiar.
Haverá poemas muito bem calibrados
Poemas de métrica medida a olho
Repletos de muita lábias e unha bicuda
Poemas propícios ao bem da humanidade
Decalcados em tinta semântica muito nítida
Poemas náuticos a sair dos olhos
Muito vendidos ao preço das formigas
Poemas alucinados e altamente traficados
Alma ou arma tanto faz desde que matem
Poemas sem fundos de deslumbramentos
Fechados bem no fundo por mútuo consentimento
Poemas tão tépidos quanto épicos
Poemas com flores fulminantemente
Poema até ao fio do sangue
Poemas de sal de sol de sede
E haverá poemas carnívoros
Letra a letra de todas as palavras arrancadas
Letra morta de uma vida já sem boca
Letra lenta de uma humanidade ainda sem roda
