HISTÓRIAS CALADAS

London Eye

Quiseste levar-me até às estrelas e eu aceitei. O meu sonho era entrar na roda gigante e contemplar as luzes da cidade lá do alto.

Subimos tão lentamente que tivemos tempo para trocar dois dedos de nicotina. Descansei a cabeça no teu ombro, certa de que naquele baloiçar só nosso, nenhum Deus iria espreitar.

Desejaria que a roda parasse antes de atingirmos o topo. Depois de tocarmos o céu, tudo seria sempre a descer. A decrepitude completa das nossas vidas, da nossa juventude já tão perdida.

Tínhamo-nos prometido um ao outro apressadamente, antes dos compromissos que fomos obrigados a cumprir. Cada um pelo seu caminho, sem cruzamentos nem inversão de marcha.

Andámos às voltas por aí, atravessando pontes incertas às horas mais desabitadas. E quando menos esperávamos, o relógio bateu a noite na cidade por onde passeávamos ao acaso, mãos nos bolsos, máquina fotográfica a tiracolo. Reconhecemo-nos pelo jeito distraído de contemplar os abismos da cidade.

O rio caminhou a par connosco até chegarmos à roda gigante. Quiseste levar-me até às estrelas e eu aceitei. Tocámos o céu já com um bocejo tão exausto e adormecido. O nosso breve encontro como sempre, terminou assim que voltamos a pôr os pés no chão.

HISTÓRIAS CALADAS

Passos Transparentes

A cada refeição tenta emagrecer os ossos, ninguém percebe a necessidade que ela sente de perder peso. E insistem, insistem. Mais uma colher, todos de olhos e holofotes voltados para o seu prato. Patrícia serve-se à grande de alface, que mais pode fazes para calar essas bocas?

Três centímetros de lágrimas gordas, celulite e mais celulite das unhas até ao casaco flácido. Faz step às escuras nos degraus da escada, mas jura que não se lembra. Nem o espelho sonâmbulo a deixa em paz, é perseguida onde quer que vá. Abandona-se nas fotografias de família, a miúda redondinha ao colo das tias, sorri à memória das festas de anos. O que queres ser quando fores crescida?

Só mais uma colher antes que desapareças. Patrícia vai conseguir esconder-se debaixo da folha de alface. Para fugir à sua própria sombra.

ESCADAS ROLANTES

 Maria Manuel Rocha

Fórum Aveiro

De andar para andar

Há pessoas que crescem do chão

Enquanto outras se apagam

Uma mulher, por exemplo, começa a nascer pela cabeça

E lentamente vai ficando inteira

Até à pontinha da sandália Pablo Fuster

Que estranha arquitectura esta

A dos pés rotos nos calcanhares

Um homem, esse, perde metade das pernas

Depois perde os músculos da caixa torácica

Que sobressaem bem atléticos na t-shirt Hugo Boss

E por último são os óculos de mergulhador que se afundam

Há janelas suspensas entre dois olhares

E um frenético movimento de avestruzes

Um sorriso multi-uso elabora o seu desconto

Ganhando um brinde com sabor a Mon Chéri

Não há regras para o infinito

Num elevador -2

A solidão já não combina com nada

Nem com ganga nem com seda

Oh triste café mexido com pauzinho de canela

O Sol é a moeda de troca mais falsa

Que os deuses inventaram

Agora o jardim das oliveiras é no último andar

Publicado na revista Folhas – Letras & Outros, 2001

ERRO ARQUEOLÓGICO

Como a profecia do fim do mundo tinha falhado, Alexandre estava capaz de morrer e matar por conta própria. Sentia-se lesado por demais nos cálculos que havia feito e não tinha ideia de como se poderia recompor. O rombo do qual havia sido vítima não era apenas financeiro e ia muito mais além do que se poderia supor. Era incalculável o esforça investido na preparação do apocalipse. Uma preparação minuciosa e que havia demorado largos anos de uma vida. Tudo para nada. Alexandre era agora um homem sem perspectivas de futuro.