Só de um fôlego

É claro que terei de meter os pés pelas mãos, o coração pela cabeça, os dias pelas palavras mais baralhadas, mais desconexas, porque as coisas são mesmo assim, enredadas umas nas outras, sem pontos de partida, com a morte ali, a fintar-nos em cada pestanejar, sem que possamos fazer-lhe frente, gritar agora não, ainda não, há contas a ajustar, há verdades para serem anunciadas, há assuntos por resolver e gritar tudo isso enquanto é tempo, enquanto as pessoas que conhecemos estão aí, vivinhas e de boa saúde apesar da idade, mas não é justo, basta adiar um dia ou dois, umas semanas até, caramba, não é assim tanto, para quem adiou até agora, era só mais um bocadinho, o tempo suficiente para referir algumas das características humanas muito particulares daqueles que, não nos sendo próximos, fazer parte de nós, das nossas circunstâncias, mas de repente abre-se o jornal e o nome aparece ali, com uma cruz, e lá se perdeu a oportunidade, que rasteira, assim não vale, os mortos, mesmo quando deixam tudo pela metade, ficam com todas as suas coisas muito bem concluídas, ao passo que a nossa memoria nunca se conclui em relação a eles, a todos os que vamos esquecendo porque a vida continua.